Camille, petites histoires autour d’un verre de rosé

François Millo

Description

Camille, Pablo, Amélie, Raoul, la fée Pamprine,... Un panier d’histoires tendres ou dures, relevées d’une pincée d’humour, mijotées dans un vrai sens de l’observation sous l’œil attentif de l’auteur. Un projecteur se pose ainsi sur une maître de chai, une terroriste, un restaurateur et son grand-père, un flic et sa collègue brésilienne, et même sur une bouteille jalouse d’une carafe !

Bref, ce recueil est un plat qui se déguste à s’en lécher les doigts ! D’autant que, de la Provence à Paris, du Brésil au pays des fées, il s’accompagne de rosé, comme un clin d’œil à la vie.

Sujets

• Actualité
• Fiction
• Littérature

Informations

• Publié par: Edilivre
• Date de parution: 01 juin 2015
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782332881274
• Langue: Français

Extrait

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Cet ouvrage a été composér Edilivre
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intégrale ou partielle réservés pour tous pays.

ISBN numérique : 978-2-332-88125-0

© Edilivre, 2015
Citation


Le vin n’est pas un liquide !
C’est un art et un art de vivre millénaire,
Que cette culture ne soit jamais perdue…
Aux Vignerons,
A tous ceux qui aiment le vin,
A la votre…
Camille
Maître de chai en Provence
La 4L roulait sur une route étroite et sinueuse, dans un paysage de garrigue, griffé de barres de calcaire blanc. Comme un curieux insecte, elle faisait obstinément son chemin sur la terre pauvre, sèche et odorante haute Provence. Cette guimbarde, quasiment de collection mais en bon état, avait été récemment repeinte en bleu canard par un bricoleur facétieux… un garagiste auquel Camille avait laissé un modeste chèque de quelques centaines d’euros pour en devenir propriétaire.
– Vous avez raison, elle ira parfaitement avec vos yeux ! vos superbes yeux bleus ! je l’ai peinte pour vous… avait dit le bricoleur avec un sourire niais, qu’il avait espéré irrésistible.
Elle n’avait pas donné suite à ses avances et le coup de foudre s’était limité à la 4L. Certes, l’homme avait un regard de velours noir, mais son métier lui donnait des ongles de la même couleur. Fait aggravant mais, somme toute, assez logique, le garagiste roulait un peu des mécaniques. Et puis non : pas envie !… Camille connaissait cette situation régulièrement, sans toutefois qu’elle lui tourne la tête. Elle était plutôt mignonne et même carrément belle lorsqu’elle s’arrangeait un peu : cheveux noirs, grands yeux bleus, visage fin et silhouette à la fois énergique et élégante. A presque 27 ans, elle vivait seule. Bien sûr, elle s’était laissée aller à embrasser de temps en temps quelques crapauds de village, mais comme aucun d’entre eux ne s’était mué en prince charmant, elle les avait successivement renvoyés à leur marigot. Pour le moment, sa passion lui suffisait : maitre de chai, elle « faisait le vin ». Pour le reste, on verrait plus tard.
Camille freina avec précautions, et arrêta sa 4L sur le bas côté, à l’endroit ou elle se posait souvent pour réfléchir et fumer sa clope. Le soleil couchant jetait sur les collines ses nuances roses, accusant les rides des falaises. Elle s’assit sur un rocher et sortit son paquet. A cet endroit, l’œil pouvait embrasser le cirque naturel dans lequel se nichaient le Mas des Cailloux et son vignoble : un ensemble de trois solides bâtisses, couvertes de tuiles rondes, entourées de grands pins et établies sur quelques parcelles relativement planes : les seules cultivables au tracteur. Le reste des vignes accompagnées d’oliviers, grimpait sur les versants de la cuvette, en terrasses successives, parfois très étroites. Sur ces pentes la mécanisation était impossible, et le travail devenait plus ardu, plus long et plus coûteux. L’ensemble était d’une beauté saisissante : un paysage sec et dur, que balayait souvent un mistral coupant.
Trois années auparavant, son diplôme d’œnologie en poche, Camille devait trouver du boulot. Elle était venue sans trop y croire voir ce vignoble de Provence qui cherchait un maitre de chai, et s’était arrêtée comme aujourd’hui, en bordure de cette petite route surplombant le Mas des Cailloux.
« Il n’a pas volé son nom, ce domaine ! », avait elle pensé simplement, en regardant avec étonnement cette étendue de rocailles. Et là, au bord de la route, elle qui était née en Bourgogne, et avait grandi les pieds dans l’herbe grasse aux côtés de vaches placides, elle était tombée amoureuse de cette terre de cailloux, que parcouraient seulement quelques chèvres capricieuses. Elle avait eu le job et en était aujourd’hui à sa troisième vendange, son troisième millésime au Mas.
Elle écrasa soigneusement son mégot au pied d’un rocher, et reprit sa route.
En la voyant s’arrêter devant la cave dans un nuage de poussière, Emile sourit. Il l’aimait bien aujourd’hui, même si les débuts de leur relation professionnelle n’avaient pas été évidents. Originaire du village voisin, l’œil vif et le regard direct, il était sec et noueux comme les vignes des terres les plus pauvres de la région. Mais comme elles, il était tenace et bien enraciné dans son terroir. Bientôt à la cinquantaine, il était chef de culture au Mas des Cailloux depuis toujours, et en réalité, il était chef tout court, vu sa personnalité placidement autoritaire. Il dirigeait sans concessions, une demi-douzaine d’ouvriers dont certains habitaient sur le domaine.
Au début, avec Camille, ils avaient eu du mal à « se caler ». Comme la plupart de ses collègues, Emile était atteint d’un machisme latent, bien ancré au fond de son âme de vigneron. Son grand père lui affirmait qu’une femme ne devait pas entrer en cave sous peine de faire tourner le vin… alors, une jeune femme, juste sortie de l’école, maitre de chai du mas ! Mais, en dépit de ses remarques, le propriétaire l’avait recrutée et il avait dû faire avec. Camille non plus n’avait pas un caractère facile, mais elle avait montré rapidement une vraie compétence, et surtout cette intuition, ce « sens du vin » qui hisse le maitre de chai au niveau de l’artiste. Emile l’avait reconnu, et la confiance avait grandi entre eux, émaillée de coups de gueule comme de sourires complices.
Plusieurs coups de klaxon retentirent, et trois voitures passèrent devant Camille.
– A demain Camille ! fais-nous du bon ! lui crièrent en passant les vendangeurs.
– A demain midi : reposez-vous entre temps !
La dernière benne de cette récolte, un cinsault de fort belle qualité, était arrivée à la cave en milieu d’après midi. Les raisins avaient été immédiatement égrappés et foulés puis versés dans le pressoir pneumatique en vue de produire le rosé. Camille avait alors décidé de laisser cette vendange macérer deux heures pour mieux extraire la couleur, ce qui lui avait permis cette petite escapade au village afin de regarnir son garde-à-manger. Elle poussa la porte en bois de la cave, et frissonna en entrant : régulée soigneusement, la température était d’une dizaine de degrés inférieure à l’extérieur. Un énorme pressoir reposait au centre de la travée, une sorte de gros cylindre métallique horizontal, pouvant pivoter lentement sur lui-même. De part et d’autre, deux séries de cuves en inox se renvoyaient la faible lumière qui tombait des ouvertures pratiquées juste sous la corniche du toit de tuiles. La cave était silencieuse comme une église, étonnamment ordonnée et propre pour une période de vendanges. Camille répétait souvent que la propreté et le froid étaient deux des meilleurs alliés du bon vin.
Elle pianota sur le tableau de bord du pressoir et lança un programme de pressurage adapté au cinsault. La grosse machine sembla s’ébrouer, puis commença à ronronner, cliqueter, forcer, souffler, se reposer un instant, puis reprendre au début. Ce serait ainsi pendant plusieurs heures, des heures décisives pour la qualité du rosé. Car dans le ventre de cette grosse bête couchée au centre de la cave, le jus de raisin allait franchir la première étape de sa mutation en vin. C’est là que ce jus, naturellement incolore, entrerait en contact avec les peaux, chargées de pigments naturels colorés. Déterminante pour la couleur et la structure finales du rosé, ce moment d’intimité entre le jus et les peaux devait se dérouler dans les meilleures conditions.
Camille se pencha sous le pressoir : comprimés très lentement, les raisins s’ouvraient à l’intérieur, et les premiers jus commençaient à couler doucement. Elle prit un échantillon dans un verre à pied, en examina la couleur, les arômes, le goût, et parût satisfaite. Elle savait qu’elle passerait en cave une partie de la nuit. L’obtention du rosé par pressurage direct étant une technique particulièrement délicate, impossible de laisser le pressoir travailler vraiment tout seul. Mais Camille adorait la solitude du maitre de chai, ces moments de véritable création, ces instants magiques où faire le vin est un art.
Le pressoir pneumatique travaillant normalement, Camille décida de mesurer les densités des jus entrés en cuves les jours précédents et qui avaient commencé ou parfois terminé leur fermentation. Lors de cette phase, la transformation des sucres s’accompagne d’une baisse régulière de la densité. Sa mesure donne une indication précise sur l’avancement du phénomène.
Dans une grande éprouvette graduée, Camille recueillit au robinet de prélèvement, un échantillon de la première cuve. Elle y plongea son densimètre, nota la densité et la température sur son cahier puis répéta l’opération pour les suivantes. La cuve 5 était du cépage Rolle, un cépage blanc, également connu sous le nom de Vermentino. Debout devant cette cuve qui brillait doucement dans la lumière de la cave, elle porta le thermomètre devant ses yeux. C’est alors que fugitivement, dans le prolongement de sa main un visage se dessina sur l’inox de la cuve.
– Qu’est-ce que vous foutez là ? dit-elle vivement en se retournant.
Sa voix rebondit de cuve en cuve : personne !
Le pressoir respirait bruyamment. Camille prit le temps d’en faire le tour, regardant chaque recoin. Elle n’avait pourtant pas rêvé ! C’était un homme, assez âgé, casquette et cheveux blancs.
Le cœur battant encore un peu vite, elle revint à la cuve 5 et, saisie d’un curieux malaise, elle regarda un moment l’endroit où était apparu le visage. Enfin, haussant les épaules, elle se remit au travail et oublia bientôt cet épisode. A une heure du matin elle pût enfin rejoindre le deux-pièces qu’elle occupait dans l’une des ailes du bâtiment principal. Après une bonne douche, elle se jeta sur son lit et s’endormit aussitôt.
Le soleil était déjà assez haut sur les collines lorsque Camille sortit de son appartement. Les chiens du