Les survivants

Yves Klein

Description

Les survivants

Yves Klein

Pulp de 20 160 mots, 122 500 caractères

Catastrophe majeure en montagne, deux jeunes hommes se retrouvent isolés, devant survivre dans des chalets détruits en attendant un éventuel secours. Servan, le fils de la montagne finit par avouer à Jason, fils de la ville, qu’il s’intéresse à lui. Jason ne donne pas dans ce genre là.

Dans ce huis-clos angoissant où chacun à besoin de l’autre, Jason acceptera-t-il la présence chaleureuse de Servan tout contre lui ?

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Sujets

• Romance
• BD Erotique
• Romance érotique
• Erotica
• Gay
• Érotisme
• Fiction

Informations

• Publié par: Éditions Textes Gais
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9791029400803
• Langue: Français

Extrait

Les survivants
 
 
Yves Klein
 
 
 
 
 
 
 
 
I
 
 
La neige tombait.
La neige, au mois d’avril, est un contresens. On attend du soleil dans les cieux, des oiseaux sur les branches, des papillons qui volettent de fleur en fleur. Au lieu du soleil une brouée blafarde, au lieu des oiseaux aucun oiseau, à la place des papillons un ballet traître de flocons silencieux. Ce qui devait se chamarrer de mille couleurs est appesanti sous un linceul maussade, ce qui devait être joyeux est chagrin, ce qui devait égayer diffuse partout la monochrome et saumâtre tristesse de l'uniformité.
Il faisait froid. Les deux adolescents étaient transis. Leurs vieilles couvertures rongées des mites les protégeaient à peine. Afin de s'exposer le moins possible au vent, ils s’étaient recroquevillés accroupis dans un recoin protégé de la cabane que l’aigre bise du dehors colonisait moins âprement. Cela ne les empêchait pas d’avoir les pieds glacés.
À un moment, l’un d’eux bougonna :
— Il faudrait faire du feu.
Son compère ne répondit pas tout de suite. Il finit tout de même par murmurer, sur un ton résigné :
— On n’a pas de bois.
— Il n’y a qu’à aller en chercher.
— Où ça ?
— Je sais pas, moi, dans la montagne.
— Y a de la neige partout.
— Quand la neige sera fondue.
— Elle va pas fondre.
— Sûr qu’elle va fondre, on n’est plus en hiver.
— Maintenant, ça va être l’hiver tout le temps.
Cette dernière réflexion, involontairement à effet, avait plongé l’autre dans une rêverie accablée. Il enfouit sa tête entre ses genoux et épancha un soupir de découragement.
— Qu’est-ce qu’on va manger aujourd’hui ? hasarda son compagnon.
— Il reste les conserves qu’on a trouvées.
— Juste une boîte.
— On se la partagera.
— Et après ?
— Après ?... On mourra de faim.
Celui qui avait parlé en dernier se glissa jusqu’à une espèce de meuble dépareillé, fourgonna à l’intérieur et en tira un objet métallique. L’objet était une boîte de sardines. Il posa la boîte sur un caisson, la décacheta non sans peine et grommela :
— Tu viens bouffer ?
L'autre se traîna en face de lui.
— Y a six sardines, fit l'initiateur du dîner, ça fait trois pour chacun.
— Y en a des grosses et des moins grosses.
— T’as qu’à prendre les grosses, moi ça m’écœure… Ça fait une semaine qu’on bouffe rien d’autre.
— Moi aussi, ça m’écœure, mais faut bien se nourrir.
Les deux garçons mangèrent. Ils n’avaient ni fourchettes ni couteaux. L’huile leur coulait sur les doigts. Quand ils eurent terminé, chacun renoua avec sa posture dos à la cloison, celui-ci contre la façade, celui-là contre le pignon.
— C'est dégueulasse, fit l'un d'eux, on pue le poisson.
— On pue tout court, répondit l'autre, on s'est jamais lavé depuis le jour où…
Un ange passa. Le même qui s'était plaint du manque d'hygiène enchaîna avec une certaine agressivité contenue :
— J’ai soif, bordel !
— On a de la flotte de neige fondue.
L’instant d’après ils buvaient de la seule boisson dont ils disposaient, heureusement en quantité. Puis ils se rassirent et s'emmitouflèrent à nouveau dans leurs couvertures.
Un silence de plomb les ankylosa. Les veillées oisives et forcées enracinent des mutismes réfractaires à la conversation. Au bout de quelques minutes, cependant, l’un d’eux déclara, d’une voix lasse :
— J’aimerais bien une clope…
— On a fumé la dernière hier.
— Je sais.
Nouveau silence, interrompu par une remarque sans rapport avec le dialogue précédent :
— Faut faire quelque chose.
— Quoi ?
— Je sais pas, se barrer d’ici.
— Pour aller où ?
— Là où y a quelqu’un.
— Y’a plus personne nulle part.
— Comment tu le sais ?
— J’en sais rien.
— Alors, ça se pourrait quand même que des gens existent encore.
— Ça se pourrait, mais j'y crois pas.
— On devrait essayer.
— Avant, il faut trouver à béqueter.
— Dans la maison, là-haut, peut-être que…
— On ira dès que la neige aura disparu.
— Si elle disparaît…
— Mais avant, faudra trouver du bois.
— On a un poêle, c’est déjà ça.
— Un poêle sans bois, ça sert à rien.
La nuit étendait son voile sinistre sur la pauvre masure dans laquelle croupissaient les deux survivants. Bientôt, elle ensevelit tout et convertit les silhouettes qui étaient là en ombres indistinctes.
Les ombres s’endormirent.
 
 
 
II
 
 
Servan s’éveilla le premier.
La faim lui martyrisait l’estomac.
Il promena le regard autour de lui, avisa d'un œil morose la cabane avec ses cloisons de bois noircies par l’humidité, les vieilles casseroles étamées et rouillées qui pendaient à des attaches branlantes, la poussière sur le plancher rudimentaire de lattes mal jointoyées, le plafond bas, le poêle vétuste qui trônait au milieu de l’unique pièce, les chaises éculées qui gisaient dans un coin, et l’amas d’objets sordides qui prenaient la poussière dans un autre. Il vit tout cela et se dit : on va crever ici …
Tout à coup, ses prunelles obliquèrent sur Jason. Une idée hideuse fit effraction à sa conscience. Il songea que s’il le tuait, il aurait de quoi s’alimenter pendant de longues semaines, que sa subsistance serait assurée, que ses tripes ne se noueraient plus au coucher et au réveil comme cela durait depuis presque dix jours, et que pour sacrifier un être humain, la loi de la nature était peut-être cruelle, mais elle désignait ses victimes et ses graciés, et que de toute façon cela valait mieux que d’en sacrifier deux.
À peine cette pensée l’avait-elle absorbé qu’il en mesura l'énormité et la repoussa. Il baissa les yeux et se jugea monstrueux.
Sa bouche était sèche, une lancinante fatigue engourdissait ses muscles. Pourtant, il avait dormi dix heures d’affilée. Mais le manque de nourriture, le froid, l'inaction l’avaient affaibli. Son esprit dériva de nouveau sur Jason. Il réfléchit que ce compagnon de misère souffrait tout comme lui, qu’il était injuste de se faire une appropriation égoïste des maux qu’on éprouvait, qu’il aurait pu hériter de la plus accablante solitude, que c’était tout de même bien mieux d’être à deux, de se réconforter et de se soutenir l’un l’autre, et qu’avec du cran et de la décision il n’était pas inenvisageable de surnager à l'adversité, en refusant de capituler.
Ce tronçon de phrase, en refusant de capituler , l’arma d’un courage tout neuf. Il réveilla son camarade.
Celui-ci battit des paupières, grogna et prétendit se rendormir, mais Servan le secoua :
— Allez, lève-toi, on va voir à la maison de l'autre jour.
Il ajouta, histoire d'emporter la décision :
— Si on fait rien, on claquera comme des pauvres cons.
L’autre émit une sorte de feulement, s’étira, considéra quelques instants son vis-à-vis, rejeta sa couverture et, sans avoir prononcé une parole, se disposa au départ.
Ils enduraient tous deux une si atroce disette qu’elle leur avait forgé l'indomptable volonté de tout tenter pour marauder n'importe quel aliment n'importe où et à n'importe quel prix.
Ils firent quelques pas dehors, frissonnants. Le froid était un peu moins vif et il ne neigeait plus.
— Ça va, fit Jason, c'est pas grand’chose, juste deux centimètres.
Leur ambition, dont ils avaient si souvent débattu sans avoir le cœur à l’accomplir plus tôt, s'attachait à un chalet de villégiature qui appartenait à des touristes, à une demi-douzaine de kilomètres de là, et qui nichait sur le sommet d'une colline, à l'orée de la forêt. Avec un peu de chance, il accoucherait bien de quelques victuailles résiduelles. Ce qui les tracassait, c'est qu'ils ignoraient s'il était habité lorsque la calamité avait embrasé la montagne. Dans l'affirmative, comme il y avait lieu de le présumer, celle-ci étant survenue au tout début des fêtes de Pâques, alors ses locataires étant présents, ils avaient sûrement fait le plein de vivres. De cette question, déjà angoissante, en découlait une autre, celle de la résistance du logis à la dévastation. Tout ou à peu près ayant été soufflé sur une superficie inappréciable, il n'était peut-être plus qu'un amas de décombres. Si une telle hypothèse s'avérait, la situation s’aggravait : jamais ils n’auraient la force de mener à bien une nouvelle expédition, forcément plus lointaine.
Pour affronter la fraîcheur de l’aube, ils s’étaient enveloppés de toiles de prélart exhumées d'un débarras au fond de la cabane. Vêtement rigide et incommode, mais qui les sauvait d’aller presque nus dans leurs hardes d’origine. Ces hardes, du reste, ne tenaient plus qu’à un fil : pantalons troués, chemises usées, pulls en lambeaux. Restaient les chaussures, qui avaient un peu mieux résisté. Servan chaussait même plutôt confortablement. Pour Jason, il avait rembourré les siennes de paille.
Servan connaissait la région mieux que quiconque, y étant né. Il n'eut aucun mal à attraper la bonne piste. Jason le talonnait. À les voir clopiner de cette allure à la fois lourde et empressée qui plie l'échine et va par bonds et par sauts en s'appuyant sur des bâtons, on aurait dit deux hommes de la préhistoire en chasse. La chasse, c'était bien là leur but ; quant à leur profil d'hommes des cavernes, ils le reproduisaient avec un mimétisme involontaire qui aurait été comique s'il n'en avait transpiré une indigence qui serrait le cœur.
À l'issue d'une heure de pénible progression parmi une succession de collines et de ravines, Servan fit halte, désigna du bras un point obscur à l'orée d'une futaie, et déclara :
— C'est là.
Pour avoir prononcé ces paroles prometteuses, il n'en demeurait pas moins immobile, le front soucieux, l'œil dubitatif, sa figure exprimant toute l'inquiétude qui procède d'un pronostic pessimiste.
C'était là, en effet. Seulement, de maison, plus de trace apparente. Servan se rappelait qu'avant le cataclysme, le petit bungalow se découpait nettement sur la bordure de sapins et de hêtres qui l'encadraient.
— Je ne vois rien, fit Jason.
— Elle est en miettes, répondit Servan.
Il y a dans l'âme de tout être humain un compartiment secret pour l'espérance, même celle qui a dévidé tout son fil. Cette quenouille-là paraît inépuisable. Notre espèce e