Vers graves ou légers

Jean-Michel Aune

Description

Sans renier l'influence de l'héritage littéraire classique, Jean-Michel Aune parvient à s'en libérer pour mieux développer une voix qui lui est propre. Les chants rassemblés dans le présent recueil tirent leur inspiration de sa « nostalgie d'un ailleurs », des secrets de l'intériorité, ou encore de la part de mystère qui rend chacun de nous unique au monde. Au sens propre comme au sens figuré, la gravité et la légèreté des thématiques abordées alternent avec un savant équilibre, indissociables l'une de l'autre. Dans un lyrisme flamboyant, sa langue poétique embrasse l'étendue du spectre sonore, des intonations profondes aux plus ténues, en harmonie avec sa sensibilité extrême. Le poète cherche à se saisir de l'ineffable et de l'éphémère, laissant poindre une certaine nostalgie qui montre à quel point il est conscient de l'étendue de sa quête.

Sujets

• Poetry
• Poésie
• Littérature

Informations

• Publié par: Edilivre
• Date de parution: 13 juin 2017
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782414077557
• Langue: Français

Extrait

Couverture
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ISBN numérique : 978-2-414-07753-3

© Edilivre, 2017
A ma mère
Des mots sur la page
La page est blanche devant moi,
Blanche, si blanche et accueillante,
Et je suis face à mon émoi
Dans une bienheureuse attente.
O tous ces mots, si pleins d’ardeur,
Qui soudain volent à l’air libre,
Et qui s’envolent en hauteur,
Echappés de mon cœur qui vibre !
Tant il en vole de partout
Que ma main ne peut tous les prendre !
Oui, c’est un vol à rendre fou,
Mais le moyen de m’en défendre ?
Volent des mots de toutes parts
Tels des oiseaux enfuis de cage.
C’est bien le pire des hasards
S’il ne s’en pose un sur la page !
Ils sont quelque peu papillons
De voler ainsi dans la pièce.
Voler plus près de mes crayons
Serait leur moindre politesse !
Quoi qu’on en pense en vérité
Tous les mots ne sont point volages
Et, sans fausse timidité,
Certains se couchent sur les pages.
Il est des mots volant trop haut
Les attraper est impossible.
Il en est plus d’un comme il faut,
Trop heureux d’être pris pour cible.
En s’approchant aimablement
Ils veulent prendre la parole,
Et vivent encore un moment
Sous la plume qui vole, vole !
Pressés de s’immobiliser,
Croyant qu’un bon vent les inspire,
Ils semblent vouloir se poser
Sur tout ce blanc qui les attire.
… /…
Ils ont plaisir à s’aligner
Sur les fils d’une strophe claire,
Et ne devrait jamais signer
Qui ne fit que les laisser faire !
La page se couvre de mots,
De mots qui dansent sous la plume,
Frais et joyeux, de mots nouveaux
Cueillis dans l’air ou dans la brume.
De tous ces mots nés du néant
En peu de temps la page est pleine,
Et supporter si bel élan
Est fruit de sa blancheur sereine.
Soudain les mots ne bougent plus
Comme s’ils voulaient disparaître,
Etre oubliés, n’être plus vus,
Ou retomber dans le non-être.
S’il n’en vient plus, s’ils sont partis,
Si de mon cœur plus un n’échappe,
Au moins restent les mots écrits
Dont le moindre signe me frappe !
Et je relis les mots figés,
Je les relis de lettre en lettre,
Mais ils me semblent étrangers
Et je ne peux les reconnaître.
Sur cette page ils sont couchés
En lignes dignes de paraître,
Laissés en l’air ou relâchés
Ils eussent mieux vécu peut-être.
Les mots sur le papier séchés
Tiennent un tout autre langage,
Ce ne sont ceux que j’ai tracés,
Ils ne sont plus sur cette page.
Ils ont l’air de ne plus parler,
L’air… d’avoir fui par la fenêtre ;
Sans doute a-t-il dû s’envoler
L’Esprit, qui les avait fait naître.
18 septembre 1998
Ailleurs possible
L’appel au loin
Qui pourra de nouveau t’habiller d’Espérance,
S’il n’est fleur qui ne fane ou n’incline à périr ;
S’il n’est rien qui n’exhale un parfum de souffrance ;
Vainqueur des pesanteurs, si meurt le saint Désir ;
Dans un monde, où sévit la misère des hommes,
Si triomphe l’Horreur plutôt que la Beauté ;
Si jamais il advient pour les fous que nous sommes
Que le pire esclavage ait goût de liberté,
Qui pourra te garder de tels maux, ô mon âme,
T’affranchir du Serpent, ouvrier de la mort,
Du verbe vénéneux, fruit de sa langue infâme ?
Fuis-le ! Sois cœur de chair libéré pour l’essor !
Et vise les sommets où l’Esprit te réclame ;
Où des bras sont ouverts ; où tu peux prendre port !
23 juillet 1963 – 7 septembre 1998
Ailleurs possible
Ailleurs il est un ciel aperçu, plus réel ;
Un jardin déjouant la saison éphémère ;
Une plage où respire un corps originel ;
Un village hors du temps, une île de lumière.
Ailleurs est le bonheur qu’on ne saurait cueillir,
Le doux parfum d’hier demandant à survivre,
Et l’instant qu’il est vain de vouloir retenir
Lorsque, si simplement, de soi-même il se livre.
Ailleurs est horizon pour des cœurs condamnés
A vivre du secret d’un amour impossible,
Espace libre, ouvert à des accords innés,
Arpégés sur l’appui d’une note sensible.
Ailleurs est lendemain pour les désenchantés,
Pour ceux que le Destin dépouille d’apparence,
Pour les seuls appelés à voir leurs pauvretés,
Qu’afflige un monde vil, et son humaine absence.
Ailleurs est inconnu face à l’homme en éveil
Que frôle à son insu la grâce passagère,
Pour celui réchauffé de son propre soleil,
Dont les pas vont au gré d’une marche légère.
Ailleurs, toujours possible aux mains de l’Eternel,
Ailleurs pour les élus qui n’ont peur de leur âme,
Ailleurs, comme recours de grand large et de ciel,
Ailleurs, même en lueur, même en petite flamme.
Une fois entrevus les rivages lointains,
C’est en vain qu’on résiste à l’appel des chemins.
Mais ailleurs, bien plus loin, est toujours une terre
Qui réclame des pas aguerris au mystère.
30 septembre 1998
Mon ailleurs
Mon ailleurs s’est enfui dans les brumes du Temps.
J’erre, sans le vouloir, sur des routes contraires.
Sans un souffle avec eux, tous mes pas sont perdants,
Chancelants, trébuchant dans les mêmes ornières !
Mon ailleurs me sourit...