Agravelle ou l'Envers du Temps

Maxime Herbaut

Description

N’avez-vous jamais rêvé de remonter le temps ? D’avoir la chance de tout recommencer ou de revivre ne serait-ce qu’une partie de votre vie différemment ?
L’Alecton est votre chance ! À la veille de votre mort, trois tickets pour l’Alecton vous sont offerts. Trois chances de refaire le voyage de votre vie. Trois chances de gommer à tout jamais vos amertumes.
Lucien Agravelle est un de ces heureux élus. Alors qu’il se rapproche inexorablement de la fin, aigri par la vie et alourdi de ses trop nombreux regrets, ces fameux tickets lui sont offerts.
Seulement il ne soupçonne pas quelle merveilleuse opportunité lui cela représente...
Découvrez-le dans ce magnifique roman offrant un voyage imaginaire à travers vos années passées.

Lauréat du concours organisé par l’Académie des Écrivains

Sujets

• Littérature
• Fiction
• Passion
• Imaginaire
• Passé
• Littératures de l'imaginaire
• Fashion
• Pasión (película de 1982)

Informations

• Publié par: INCEPTIO ÉDITIONS
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782490630240
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 1 Mo

Extrait

Contents L’Auteur AU CHÂTEAU DES HEURES COMPTÉES LES ­PENSIONNAIRES DES DERNIERS JOURS MYSTÈRES DU ­CHÂTEAU D’URGIS LA VISITEUSE DU SOIR L’ALECTON À L’OMBRE DES JOURS PASSÉS JOURNAL D’OCTAVE LES AMPHORES LE PRINCE DANS LE DÉSERT LES ÉTERNELS ­FIGURANTS LE RÊVE DE ­L’ALECTON LES VOYAGES DE ­LUCIEN JOURNAL D’OCTAVE SUITE DES VOYAGES DE LUCIEN JOURNAL D’OCTAVE LE CONDUCTEUR RETOUR AU CHÂTEAU SECOND JOURNAL D’OCTAVE PASSAGERS DES ­AMPHORES L’OURAGAN LA BATAILLE DES ­AMPHORES DANS L’ÎLE PASSAGES ­SECRETS RETOUR À ­TRÉVANDES LES ALECTONAUTES REMERCIEMENTS Les Arcanes d’Hemera bientot en format poche !
Landmarks Cover


MAXIME HERBAUT
A gravelle
              OU L’ENVERS DU TEMPS

INCEPTIO
Direction éditoriale : Guillaume Lemoust de Lafosse
Couverture réalisée par 2LI
www.2li.fr
© Inceptio Éditions, 2019
ISBN : 978-2-490630-24-0
Dépôt légal : Septembre 2019
Inceptio Éditions
13 rue de l’Espérance
La Pouëze 
49370 ERDRE EN ANJOU
WWW.INCEPTIOEDITIONS.COM




L’Auteur
Né dans les brumes sombres des terres du Nord, Maxime Herbaut a très tôt montré une prédisposition anormale à s’intéresser à des choses et à des personnages qui n’existaient pas. Grand amateur de films et de livres en tout genre (avec une prédilection pour le fantastique, le surréalisme, l’insolite), il écrit alors les films qu’il n’a pas les moyens de réaliser et les BD qu’il ne sait pas dessiner, parce qu’à part écrire, il ne sait pas faire grand-chose, en fait.
Aujourd’hui professeur agrégé d’anglais (parce qu’il faut bien vivre) en Seine-Saint-Denis (parce qu’il n’a pas peur) et docteur en littérature américaine contemporaine (parce que ça fait genre), il continue à écrire sous divers formats (nouvelles, articles, pièces de théâtre, romans) des histoires à caractère fantastique, étrange ou absurde. Ses auteurs préférés sont Franz Kafka, Dino Buzzati, Jorge Luis Borges, Boris Vian, Steven Millhauser, et tout un tas de gens du même acabit. Il aime aussi beaucoup d’auteurs qui n’existent pas, et qu’il est obligé d’inventer.




Bercé par le sombre tic-tac de l’horloge, les yeux embués par quelque maladif mélange d’ennui et de ressouvenir, le capitaine Rogovitch regardait par la fenêtre la neige tomber sur les toits anguleux du petit hameau où il avait fait retraite. Sur ses épaules, moins larges qu’autrefois, pesait on ne sait quelle charge invisible qui lui donnait l’allure d’un stylite inexorablement rongé par ses décennies d’ascèse.
Assis derrière lui, de l’autre côté du salon, son vieux comparse Bartolomeo finissait lentement son verre d’absinthe, embarrassé, ne sachant comment rompre le silence. Quelque sombre tenture d’amertume s’était abattue entre eux depuis quelques minutes, creusant l’espace qui les séparait en un abîme sur lequel nul pont ne saurait plus être jeté. Bartolomeo connaissait suffisamment le grand marcheur pour savoir quel mal le taraudait, mais rien de ce qu’il pourrait dire n’arrangerait la situation.
Il ne s’agissait plus, maintenant, de survivre six mois dans un désert glacé. Il ne s’agissait plus de repousser les assauts d’une bande de pillards armés jusqu’aux dents ou de chasser l’ours dans quelque alpage battu par les vents. Il s’agissait maintenant de traverser le salon d’un bout à l’autre, sur des jambes devenues aussi frêles que des brindilles, sans tomber et se rompre un os. Il s’agissait d’accepter que le monde, qui s’étendait jadis à perte de vue, se réduis ît désormais aux quatre murs de la maisonnette. Il s ’ agissait d ’ accepter l ’ idée de mourir bientôt.
Le capitaine Rogovitch était devenu vieux.
Perdu dans ses pensées, il contemplait toujours l’averse blanche et muette au-dehors. Était-ce possible ? Lui, Rogovitch, qui avait, avec l’aide de son fidèle Bartolomeo, convoyé le trésor de l’impératrice du Farghestan à travers trois cents kilomètres de steppes sauvages, infestées de loups et de brigands. Lui qui avait, par ses talents de chasseur, sauvé de la famine une vingtaine d’enfants en bas âge après l’incendie de leur village par des soudards. Lui qui avait mené la rébellion en Argol pour détrôner le prince usurpateur. Se pouvait-il qu’il dût en arriver là ?
Certes, il était heureux d’avoir survécu à toutes ces aventures pour les raconter. Mais d’une certaine façon il s’était toujours imaginé que son existence s’achèverait dans le feu et la poudre, sans qu’il eût le temps de voir approcher sa fin, d’une balle en pleine poitrine, ou dans l’effondrement d’une caverne servant de repaire à une confrérie de contrebandiers. Jamais il n’avait envisagé l’idée d’attendre la mort dans un petit salon douillet, dans l’odeur prégnante de l’encaustique, à regarder ce corps naguère si puissant s’amenuiser de jour en jour.
Il se retourna enfin et revint s’asseoir face à son ami de toujours. Les années ne l’avaient pas épargné, lui non plus, et tous deux savaient sans se l’avouer que c’était probablement là sa dernière visite.
« Alors, est-ce ainsi ? dit-il à Bartolomeo en posant sur la table son verre auquel il n’avait pas touché. Nous qui avons sauvé des vies par centaines, nous qui avons fait et défait des empires, nous qui avons étonné le monde entier… est-ce ainsi que nous finissons ? »
Gilles Berne, Le Marcheur des Steppes , p. 376.


AU CHÂTEAU DES HEURES COMPTÉES
Souvent, la nuit, je dîne avec les morts.
Ils me tendent les plats en souriant, me racontent leur journée, me proposent de me resservir. Papa m’explique comment un de ses clients lui a aujourd’hui amené une montre à réparer qui a plus d’un siècle. Maman n’est pas sûre de terminer à temps la veste du costume qu’elle doit livrer vendredi. Ils me demandent comment s’est passée ma journée à l’école.
Ils ne savent pas que je ne vais plus à l’école depuis bientôt soixante-deux ans. Et ils ne savent pas qu’ils sont morts. Ils me tendent les plats et me parlent comme si nous étions hier, comme si aujourd’hui ne devait jamais exister.
Quelquefois, je dîne avec mon vieil ami Luron, dans un de nos restaurants préférés, quelque part en ville – cette ville où je ne vis plus – et j’écoute ses blagues à dormir debout qui m’ont tant fait rire autrefois, et qui m’ont tant manqué. Lui non plus ne sait pas.
Tout en leur répondant, je m’efforce de faire bonne figure. J’essaie de faire en sorte qu’ils ne s’aperçoivent de rien, qu’ils continuent à me parler sans le moindre doute. J’espère que ma voix un peu tremblante ne trahira pas ce nœud incandescent qui remonte lentement au fond de ma gorge.
Parce que si je leur en dis trop, s’ils en viennent à soupçonner la vérité, j’ai peur que le charme ne se rompe. Tant qu’ils ne savent pas, ils restent avec moi, et rien ne suggère qu’ils sont morts, à part les poches d’ombre sous leurs yeux. Ces taches noirâtres, ils ne les avaient pas de leur vivant. Ce sont les marques de leur sursis.
Je ne veux pas que ça s’arrête. Je ne veux pas me réveiller. Je veux qu’ils restent là, à me parler, encore et encore, même si ce qu’ils disent ne m’intéresse pas vraiment. Il y a si longtemps que je n’ai pas entendu leur voix. Je suis heureux de les revoir, et pourtant je n’ose pas parler trop fort, ni les serrer dans mes bras, car leur présence extraordinaire me semble en même temps d’une fragilité presque insoutenable. Et je crains qu’un seul geste brusque, ou un seul mot plus haut que l’autre, ne les fasse éclater en poussière comme de vulgaires statues de sable.
À mesure que la nuit passe, leur voix faiblit, leurs silences se prolongent, et la noirceur sous leurs yeux se dilate jusqu’à envahir tout leur visage.
À mon réveil, qui coïncide rarement avec celui du soleil, je retrouve les évidences que mon sommeil sénile a suspendues pendant quelques minutes d’or.
Sans doute est-il normal, quand on approche de sa propre fin, de passer de plus en plus de temps avec les morts.


LES ­PENSIONNAIRES DES DERNIERS JOURS
On appelle cet endroit le Château des Heures Comptées. Enfin, ça, c’est le nom que lui donnent ceux qui n’y habitent pas. Quant à nous, ses bienheureux résidents, nous l’appelons le Château d’Urgis.
Nous ne sommes pas bien nombreux à y loger, et au train où nous allons, ses chambres ternes seront bientôt désertes pour de bon. Les heures du Château même sont comptées, tout autant que les nôtres. Perché sur son promontoire rocheux au creux des Congères, il accueille maintenant ses derniers pensionnaires, la petite commune d’Urgis n’ayant plus les moyens de le maintenir en état. Il tombe en ruines comme nous, et comme