L'île aux amazones jalouses

Marjolaine Makelele

Description

Je crois que c’est alors que j’ai commencé à la sentir. Mais sentir quoi ? Il n’y avait rien. Si. Elle. Une… femelle ? Oui. Là, à l’entour. Où ? je ne sais pas, mais comme quelque chose de trop présent, dans l’air. Dehors ? Dedans ? Dans la tête ? Ou est-ce que je me montais un cinéma ? J’ai appelé ma cop’s Maryâm qui dormait encore, sorti le café en poudre, me suis affairée à ci et à ça. La bouilloire, la toilette rapido façon camping, mettre le sucre et la confiote sur la tablette, ça va le beurre y est, le pain qui grille, sortir deux bols, presser les oranges… Tout plutôt que regarder dehors.

Informations

• Publié par: Les Éditions du Net
• Date de parution: 13 août 2013
• Nombre de lectures: 1
• EAN13: 9782312012971
• Langue: Français

Extrait

L’île aux amazones jalouses

Marjolaine Makelele
L’île aux amazones jalouses










LES ÉDITIONS DU NET 22, rue Édouard Nieuport 92150 Suresnes
© Les Éditions du Net, 2013 ISBN : 978-2-312-01297-1
Prologue
Notre départ a été méga discret.
Mais lorsque le gouffre s’ouvrira devant nous il faudra bien les faire rugir, les bourrins. La gomme, la poussée maximale avant que le basculement dans l’abîme ne voie pointer notre proue vers le fond. Alors, engin cabré à mort, nous cracher vers le ciel : ma cop’s et moi écrasées sur les sièges, le feu de Dieu explosant les tuyères sous nos fesses.
Cabré à mort, donc neuf chances sur dix de décrocher et partir en vrille vers le bas ? Oui mon Louis. Parce que sur le bord en face il y a un redent ferrugineux prêt à nous emplafonner si on plane trop bas. Qu’est-ce que tu préfères ?
Imagine, cinq tonnes de machine portant dix tonnes de charge, à arracher sans piste d’envol et en toute discrétion. Et cette haute voltige classe compèt’ aux commandes d’un transbordeur minéralier : le top lourdingue dans la famille fers à repasser. Suralimentation grande ouverte jaillir du canyon puis dégager à mort, suçant comme des malades le reste de gazoline. Après... ne restera que d’y aller à la godille. Avec les autres horreurs à nos basques pour donner du cœur à la manœuvre. Et à côté de ces bestiarìs-là, un tyrannosaure c’est du chien-chien à sa mémère.
Un silence.
Puis l’autre couillòsti, là :
Hmm… J’entends bien ce... voyage, mademoiselle Makelele.
« D’abord, désir homosexuel d’envol fusionnel, mais avec fantasme de chute et impuissance, angoisse de castration donc. Angoisse de morcellement aussi : cette peur de pénétration phallique sadique par un " redent ferrugineux ", n’est-ce pas.
« Puis rêve d’une acmé de toute-puissance, cet engin " cabré ", avec ces " bourrins à larguer ", n’est-ce pas ? Je veux dire, cette poussée maximale par, par... le siège. Toute-puissance cependant suivie par l’éprouvé dépressif d’une insuffisance.
« Enfin, crainte/désir d’une… promiscuité, n’est-ce pas, promiscuité inquiétante par... par d’archaïques mauvais objets. Ils sont focalisés sur votre, heu, sur vos… vos... basques, n’est-ce pas ? »
Sàsse qu’il se gratouille classe, le psy du service social.
Cool.
Mais pourquoi ces aliens dans mon rêve sont-ils femelles ?
Mariyâm, les deux minotes et moi avançons vers le hall de sortie du bâtiment. Direction : l’engin qui nous emmènera pour la mission de la dernière chance.
Dit comme ça c’est péteux. Mais il faut que je le fasse flasher, le psy. Il est payé pour m’écouter et moi Marjolaine suis censée me répandre depuis son canapé. Si je reste sans débloquer et que lui s’endort, on les claque pour des prunes, les belins de la mutuelle santé.
Je reprends. La vision à travers les baies de communication avec l’extérieur du Jules-César déclenche un vertige terrassant. L’univers est noir, infini, mortel. Un vide sans fin happe l’imaginaire, le siphonne, annihile toute appréhension rationnelle. Les étoiles sont la première chose à laquelle on se raccroche mais l’œil ne reconnaît aucune configuration. Et puis elles ne scintillent pas. Là tu te dis que vraiment tu es loin, et que s’il faut revenir rapido vers les vaches et leur plancher on va en baver.
Une rafale paranoïde comme ça ? Un boulevard, pour une ordonnance tranquillisants, soit dit.
Je regarde furtivement Maryâm qui marche à mes côtés, barda de cosmonaute au bout du bras. Elle s’est arrêtée bouche ouverte quand elle a découvert le dehors. Et puis cette dureté qu’elle a acquise, qui parfois ressort si violemment, lui fait reprendre le dessus en serrant les lèvres, indéchiffrable alors comme elle sait l’être. Derrière nous Eva et Shakti, les minotes, se sont aussi arrêtées devant la beauté inhumaine du cosmos.
Je les siffle, on enjambe encore gras de fosses de câblage. Arrivée à notre petit véhicule ; pesante montée une à une de son échelle de coupée, le hall de sortie du Jules-César résonne des cliquetis métalliques sous nos pataugas anti-g ; et puis on y est. Posées dans le cockpit, encore que de connecter tous nos bidules-machins individuels.

Mission de la dernière chance, je disais. J’explique.
Parce que oui, le Jules-César, ce vaisseau géant d’où nous allons décoller, est à court de strombolium, le radionucléïde nécessaire à ses moteurs. Panne de jus, à trois encablures de Saturne, ou Pluton ou la lune, comme vous voudrez, Doc’. Tout ça suite aux embrouilles dans les entreponts entre la Family – ces mafalous bramant « Jésus sauve ! » – et les barons à borsalino, embrouilles pour le contrôle des gisements de ce minerai indispensable. Un strombolium naturel, généré spontanément dans certains sous-niveaux du Jules : cela suite à la décomposition de dalles en vitro-ganache structurant les planchers des soutes, incroyable, hein ? Providentielle cette découverte, surtout, vu qu’on avait de longue tiré la dernière goutte de jus encore dans les réservoirs du vaisseau.
Et tout ça aussi, suite aux magouilles du Ramirez, cette rascasse. Lui c’est une huile. Il manœuvre tordu dans les hautes sphères amirales, par derrière jouant l’intermédiaire chelou pour que montent les prix du truc-machin-bolium, dont Family et borsalinos contrôlent chacun les gisements. Résultat des courses : flambée des cours, d’où étouffement des capacités de paiement, d’où baisse tendancielle des taux de profit ou je ne sais plus quoi truc chose. Jusqu’à fermeture des robinets en attendant que les prix repartent à la hausse, genre. Alors planté, le Jules-C, mais attendez la suite.
Et dire que c’est des crocs de la 7Family, foutue secte d’allumés, que j’ai tiré Maryâm ! Elle y tenait le rôle d’appât pour leur brancher des jambons friqués, ou dont le pouvoir pouvait s’avérer intéressant. « Flirty fishing » ils appellent ça, les culs-nuches-prière. Pas tant loin de leurs sous, ceux-là, et prêts à toutes les magouilles, espère, au nom de la Nouvelle Jérusalem à venir, réservée aux Elus. Les Elus, eux-mêmes, quoi. Appât, elle ? Fan, canon comme elle est !
Donc, comme je disais, pour régler une bonne fois cette question de l’appro en carburant, c’est de nous que dépend maintenant le Jules-César. Avec un plan d’enfer pour chunter la Family et les borsalinos, je vous dis pas. Enfin si mais pas tout de suite, qu’à la tourelle de contrôle ils apprécieraient qu’on magne.
Donc.
Les quatre on s’est installées à nos postes respectifs dans le Capitaine-Escartefigue, cet utilitaire, transbordeur minéralier. Vous aviez cru que l’Arsenal nous aurait octroyé une gentille petite bête de course, une goélette d’accompagnement rapide, une de ces souples et nerveuses frégates d’avant-poste ? Non, un pavé, un pinardier lourd et ventru recyclé tombereau. Un veau, histoire qu’on s’endorme aux manettes, qu’on tape un tarot le temps que réagisse la moindre commande. Il est vrai, c’est de cette machine à grosse capacité de charge qu’on va avoir besoin, pas d’une Malag' boostée. Et machine dont nous seules, nous les quatre paumées, pourrons mener la mission à terme. Etonnant, non ? Mais attendez pour les explications, on aura tout le temps quand on aura décollé.
Gestes automatiques mille fois répétés lors de l’entraînement. Vérification fastidieuse des voyants et voltmètres, fastidieuse mais occupant l’esprit, évitant les montées d’angoisse. Et l’angoisse, espère : Blork et la horde martienne sont aux aguets dehors, quelque part entre Alpha du Centaure et Bêta de Fréjus. La consigne d’éviter toute communication radio avec les deux autres vaisseaux de la mission, dès avant le départ, ça ne rassure pas. Et quant à ce qui nous attend sur l’objectif, on a intérêt à expédier nos promesses à la Bonne Mère en livraison grossiste.
Attente. Tic-tac obsédant des cadrans, clignotants, voyants, mesureurs, nanochronomètres, machins qu’il y a partout parce que c’est vachement technique, les engins spatiaux.
La tourelle de contrôle a lancé le compte à rebours. Copilote bien préparée, Maryâm avait déjà mis les machine