Les contes interdits - Scrooge

L.P. Sicard

Description

Une inquiétante boutique que nul n’ose approcher.
Des rumeurs sordides circulant dans les ruelles de la métropole.
Une jeune femme blessée, prête à tout pour fuir le passé.
Un vieillard défiguré que l’avenir obsède.
Et l’instant même, qui ne devient plus qu’un interminable cauchemar.
Charles Dickens, dans son Conte de Noël, présente Scrooge comme un vieil homme avare et détestable. Cette réécriture des Contes Interdits lui ajoute une obsession maladive et meurtrière pour le temps: ce nouveau Scrooge doit être craint comme la peste noire. Pourtant, une étrangère ignore les avertissements à l’égard de cet homme. Et celle-ci, entraînée dans les bas-fonds de la démence, comprendra bien vite que son temps est compté.

Sujets

• Horror
• Fiction

Informations

• Publié par: Éditions AdA
• Date de parution: 12 novembre 2020
• Nombre de lectures: 19
• EAN13: 9782898085949
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 1 Mo

Extrait

Avertissement :
Cette histoire est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des gens, des événements existants ou ayant existé est totalement fortuite.
Copyright © 2020 L.P. Sicard
Copyright © 2020 Éditions AdA Inc.
Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite sous quelque forme que ce soit sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans le cas d’une critique littéraire.
Éditeur : François Doucet
Révision éditoriale : Simon Rousseau
Révision linguistique : Marie-Thérèse Dumont
Conception de la couverture : Mathieu C. Dandurand
Photos de la couverture : © Getty images
Mise en pages : Catherine Bélisle
ISBN papier : 978-2-89808-592-5
ISBN PDF numérique : 978-2-89808-593-2
ISBN ePub : 978-2-89808-594-9
Première impression : 2020
Dépôt légal : 2020
Bibliothèque et Archives nationales du Québec
Bibliothèque et Archives Canada
Éditions AdA Inc.
1471, boul. Lionel-Boulet, suite 29
Varennes (Québec) J3X 1P7, Canada
www.ada-inc.com
[e-mail]
Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada
Titre : Scrooge / L.P. Sicard.
Noms : Sicard, L. P., 1991- auteur.
Collections : Contes interdits.
Description : Mention de collection : Les contes interdits
Identifiants : Canadiana (livre imprimé) 20200087053 | Canadiana (livre numérique) 20200087061 | ISBN 9782898085925 | ISBN 9782898085932 (PDF) | ISBN 9782898085949 (EPUB)
Classification : LCC PS8637.I235 S27 2020 | CDD C843/.6—dc23
Remerciements
J e tiens d’abord à remercier mon grand ami Simon Rousseau, grâce à qui j’ai encore une fois l’opportunité d’écrire pour cet extraordinaire projet des Contes Interdits qui, disons-le, continue de nous offrir des péripéties aussi sombres que lumineuses.
Simon, je ne te le dis peut-être pas assez, mais je t’en dois beaucoup – j’ai failli écrire ici que je t’aime, mais on va se retenir ; c’est un livre, quand même.
Je veux aussi adresser un remerciement tout particulier aux membres et administrateurs du groupe « Les lecteurs de romans / noir/horreur/policier », qui par leur positivisme et leur engouement m’ont donné la motivation nécessaire pour écrire ce roman.
Surtout, je remercie les lecteurs et lectrices, si précieux, qui me lisent, me suivent et m’écrivent. C’est en raison de vos encouragements que ce livre voit le jour.
N’hésitez pas à vous rendre sur ma page Facebook : L.P. Sicard, auteur.
Bonne et terrifiante lecture !
À la marche rythmée des mortelles secondes ;
Au temps assassin qui, en tout recoin du monde,
Saura nous retrouver – à vous qui le savez,
Humblement, je dédie ce conte dépravé.
L.P. Sicard
« Une pâle lumière, venant du dehors, tombait directement
sur le lit où gisait le cadavre de cet homme dépouillé, volé,
abandonné de tout le monde, auprès duquel
personne ne pleurait, personne ne veillait. »
« — Esprit, dit Scrooge d’une voix saccadée, éloignez-moi d’ici.
— Je vous ai prévenu, répondit le fantôme,
que je vous montrerais les ombres de ce qui a été ;
ne vous en prenez pas à moi si elles sont ce qu’elles sont,
et non autre chose. »
— Conte de Noël, Charles Dickens
Liste de lecture
Michelle – Bear McCreary
Tea for two – Marco Beltrami
Reminiscence - Ólafur Arnalds
Le Lac des cygnes – Piotr Ilitch Tchaïkovski
Nocturne in C minor Op. 48 No. 1 – Frederic Chopin
Unholy sleep – Max Ablitzer
The ninth circle – Vincent P. Varco
House of corpses – Christopher Phillip Haigh
The girl under the stairs – Ian Van Gemeren, Zahari Todorov Shtonov
Le petit renne au nez rouge – Jacques Larue, Johnny Marks
PREMIÈRE PARTIE
1
N ous sommes des mendiants.
Les gens se ruent par milliers dans les bibliothèques et librairies pour lire les biographies insipides de personnalités de la télévision, de la politique ou des sports professionnels. Ils sont là, assis sur leur gros derrière, en pâmoison devant les succès d’autrui, saisis d’une admiration malsaine qu’ils n’oseront toujours avouer. C’est là le propre de notre société que de glorifier indûment ceux qui ont su s’élever au-dessus de la masse, qu’importe s’ils ont dû pour ce faire écraser ceux qui les entourent. Par cette sacralisation du succès, de la popularité, le peuple ne fait qu’entériner sa petitesse, assumer son rôle tierce de spectateur, d’admirateur, voire de fanatique. On applaudit les salaires démesurés des lanceurs de ballon, et on dédaigne les miséreux dès qu’ils demandent quelques pièces pour se nourrir ou sombrer dans un quelconque paradis artificiel, unique repos auquel ils ont véritablement accès.
Les seules biographies qui mériteraient d’être lues de nos jours, ce sont celles qui parleraient de la vie des gens de la rue. De ces hommes et femmes sans le sou, à qui d’aucuns répètent sans écouter ne pas avoir le temps, ne pas avoir d’argent – ou pire, que l’on ignore totalement. Je me demande parfois si les passants, lorsqu’ils osent du coin de l’œil nous observer, se demandent comment nous en sommes arrivés là, ce que nous avons fait pour nous retrouver dans la rue à tendre un gobelet vide, le fond d’une casquette ou les paumes crasseuses de nos mains gercées. Sans doute se disent-ils, pour se réconforter dans leur apathie, que nous avons fait les mauvais choix, que nous avons succombé à la paresse. S’il y a bien un mot qui ne définit pas notre situation, au contraire, c’est le choix ; nul ne choisit cette vie : on la subit. Et souvent, la mendicité est le résultat d’une situation plus insoutenable encore. Des abus, des abandons, de la violence innommable…
Je suis une mendiante.
Comme la plupart de ceux qui m’entourent, je suis là en raison d’une succession d’événements, de décisions – les miennes parfois, celles des autres souvent – et de malchances. Il ne sert à rien de ressasser les mauvais souvenirs ; mieux que quiconque je sais qu’ils nous font stagner. Qu’ils soient heureux ou non, les souvenirs nous entraînent derrière, nous rendent soit tristes, soit nostalgiques ; notre mémoire ne nous offre au mieux que des demi-sourires. C’est pourquoi je réussis à garder la tête haute, pourquoi j’avance, malgré le tumulte, malgré le froid, malgré la faim.
J’étais une adolescente comme les autres.
Je déteste cette expression. Comme si être comme les autres était gage de succès, comme si la vie n’était qu’un moule et que notre seul dessein était de nous y fondre.
J’étais comme les autres, et pourtant je suis là, aujourd’hui, alors que la nuit est encore glaciale, à trainer d’un bras exténué mes affaires, et d’un cœur lourd mes espérances. Je viens tout juste d’arriver dans les rues austères d’Hochelaga ; déjà, j’ai appris énormément. Les rues… ce n’est pas ce que la population imagine. Ce n’est ni le chaos, ni la jungle ; il y a ici des lois implicites, des règles à respecter, une liste de priorités. On me l’a rapidement fait savoir quand je me suis assise, la première fois, au coin Ontario et Pie-IX. Dans la rue, chacun a sa place réservée, chacun est roi de son intersection, de son petit coin de trottoir. Par six fois, on m’a poussée, on m’a forcée à m’en aller ailleurs. Sans surprise, tous les recoins les plus populeux étaient déjà réservés, qu’il s’agisse des endroits près des bars, devant les caisses, près des pharmacies ou des dépanneurs.
C’est d’ailleurs pour cette raison que je déambule dans les rues glaciales en plein mois de décembre : je cherche ce petit coin qui deviendra le mien. À mesure que défilent de chaque côté les portes des commerces, tout décorés pour le temps des fêtes, une boule enfle dans ma gorge, car je sais que toutes ces réjouissances à venir me seront inaccessibles. J’ignore quelle heure il est ; le soleil étale à peine ses moroses clartés dans le ciel obscur. Les voitures, de plus en plus nombreuses, font rugir leur moteur ; quelques passants, pressés comme d’ordinaire, marchent d’un pas raide, le visage derrière un foulard. J’ai quant à moi les membres transis de froid ; il faudra tôt ou tard que je m’abrite dans une bouche de métro. Arrivée à la rue Valois, je remarque cet homme, assis devant une caisse Desjardins, sur son petit carré de carton, comme la veille. Nous nous adressons un faible sourire, le sien, attendri, le mien, désolé. Cette intersection, manifestement, est déjà réservée.
Je poursuis mon chemin, mes misérables bagages sur le dos. Ceux-ci consistent en une couverture défraîchie et une bâche trouée. Ma fatigue et mon abattement son tels que je ne remarque qu’au dernier instant la voiture qui a entamé son virage, tout près de moi : l’ina