Le script

Sylvie Dubal

Description

Je fermai les yeux, puis les ouvris. J'aperçus alors des rudiments de vie perdant toute assurance et rien, j'ose le dire, rien qu'un désert de toutes parts à l'affût. « Une ère nouvelle, une époque éclairée appelée Meiji commence. » Était-ce ma voix ? Un farceur qui, par effraction, pénétrait mon esprit ?

Sujets

• Nouvelles
• Romans
• Littérature
• Harmattan Littérature

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 05 août 2016
• Nombre de lectures: 4
• EAN13: 9782140015632
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 2 Mo

Extrait

Le script

Sylvie Dubal

Le script et autres nouvelles

collection Amarante

Le script et autres nouvelles

Amarante Cette collection est consacrée aux textes de création littéraire contemporaine francophone. Elle accueille les œuvres de fiction (romans et recueils de nouvelles) ainsi que des essais littéraires et quelques récits intimistes.

La liste des parutions, avec une courte présentation du contenu des ouvrages, peut être consultée sur le site www.harmattan.fr

Sylvie Dubal Le script

et autres nouvelles

© L’Harmattan, 2016 5-7, rue de l’Ecole-Polytechnique, 75005 Paris http://www.harmattan.fr [e-mail] ISBN : 978-2-343-09745-9 EAN : 9782343097459

FIORE

Dans l’après-midi du 21 décembre, Fiore conclut qu'il était temps de se débarrasser du passé encombrant l'espace restreint de son armoire. Tant d'étrangetés avaient orienté son histoire somme toute banale, les aberrations étant aussi courantes que l'exercice d'aimer ou le désir de détruire. Des photos d'elle, avec ou sans partenaire, les chères missives des siens furent rassemblées en vue d'être brûlées, aucun attachement ne différant d’un autre au- delà d’une ligne d’horizon. Fiore voulut pareillement se délester de la littérature s’accumulant sur les rayonnages de sa bibliothèque. La chute duRameau d'ortroubla cette décision. Jamais l'occasion ne s’était offerte d'avoir même feint de le feuilleter. À terre, le livre réservait une surprise : des lettres s'en étaient échappées. L'écriture menue parcourait les pages, soucieuse de ne point franchir ses doubles interlignes. Aucune signature, aucune date ne permettait à Fiore d’attribuer un visage à ces missives obstinément anonymes. Vers 18 heures, pour s'être longuement contemplée dans un dernier et nébuleux miroir, elle mordit à l’hameçon.

Mon amour, Au lendemain d’une nuit d'insomnie, des nuages blancs comme de lents zeppelins traversèrent le ciel de ma chambre et s'immobilisèrent au-dessus des champs de betteraves. Sachant qu'à mes questions inquiètes, il n’est de réponse, je présumai qu'un des mots-clefs de mon problème était pour l'heure intraduisible. Tant de choses me ravissent, m'effrayent et m'entraînent. Certes, j'ai besoin de silence,

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bien qu'il me fasse peur, qu'il me dérange, qu’il m'importe de le combler, par des paroles, par du bruit. Sans le moindre espoir, s'il en est, d’être autrement qu’ambivalence. Oui ! Je hais le matin, synonyme d'ordre, de contrainte et d'autorité. Enfin, ta lettre m'est parvenue. Toi présente, tout devient clair. Te surprendre, surprendre celui que je suis, bien que de toutes les questions, « qui suis-je ? » soit la plus perni- cieuse. Difficile d’exprimer cette incapacité de franchir le seuil de quiconque ou d'aller de l'avant. À l'exception de ces moments où, sans prudence, je triomphe d'un mur pour m'évader dans quelques lieux fortunés à l'écoute des arbres marmenteaux sans attendre qu'on ait pris la parole pour m'en dissuader. Dormir ! Dormir pour me retrouver sans poids, comme un souffle léger, une présence inhérente à ta pensée. J'admire ton refus du passablement satisfaisant si le lien noué n'est qu'habitude, simple laisser-aller que rien n'arrache au quelconque quotidien. T'approcher sans craindre tes détours, ton imprévisible savoir. Te dire la joie, le bonheur, le merveilleux bonheur de t'aimer, de te parcourir, faire naufrage sur tes récifs. Ne situant plus son corps d'autrefois, Fiore se dirigea vers la fenêtre et s’efforça d'échapper à cette simple idée de suicide. Cris et ambulances assaillaient la chaussée, chaque rue conquise par la foule omniprésente, d’un bloc vingt- quatre heures sur vingt-quatre jusqu'à la périphérie menaçante de la ville – ceci consigné dans les manuels d’histoire sans que soit précisé le but réel de tels attrou- pements. Fiore, une fois de plus, souhaita l'anéantisse-

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ment de « l'espèce », mais regretta de ne pas recourir à un sage détachement. « Je ne suis qu'une porte qui ne résiste pas aux assauts du dehors. Je ne suis qu'une page blanche pour l’ami qui ne sut me lire. À défaut de pluie, qu'une source tarie. Puisse l'exigence me faire renoncer à noter mes états d'âme. » Fiore s'était toujours dérobée à l'effort qu'un texte impose à celui qui se soucie de l'écrire, ses essais poétiques uniquement destinés à Thot, son matou qui, en sa qualité de scribe, ronronnait, transcrivant à sa façon ces divagations. — Thot ou Hermès Trismégiste, c’est selon, avait rappelé à sa voisine Gabriel Kubin. Depuis, Fiore s’était fait un ami de cet adipeux origi- nal qui s'honorait d'être le descendant de l'énigmatique, du roublard Moïse de Léon. Un miaulement fit savoir que le grand archiviste des dieux réclamait sa pâtée. Évidemment, il eût plu à Fiore de le décrire, minutieusement décrire le clair-obscur de la chambre, les signes secrets des entrelacs du tapis et l’ébauche d’un massacre entreposé sur un chevalet, reconnaissant toutefois que, se bornant à des mots, le monde, l’expression du vivant s'appauvrit, à moins qu'on ne lui prouvât le contraire. Mon amour, Je ne cesse de te guetter avec passion et impudence quand bien même tu m’évites. Quittant ma chambre, je me vis livide sur un quai de gare désert. Ni ami, ni famille, ni autre pensée n'accompagnait cette insignifiante silhouette qu'un va-et-vient de trains défiait. Repérant un Christ furibond s'extirpant du

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