Une vie à l'oeuvre

Cécile Lebaron

Description

Notre histoire commence un jour, pour ne cesser de s'écrire, de s'inventer, quels que soient les routes semble-t-il tracées, ou les chemins de traverse pris par surprise, au cours desquels se dessinent parfois d'improbables possibles. Ce récit est celui de différentes traversées dans la vie d'une femme, allant de l'enfance aux voyages, d'un silence à la parole, de la solitude à l'amour.

Sujets

• Littérature
• Harmattan Littérature

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 juillet 2013
• Nombre de lectures: 16
• EAN13: 9782336320724
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 18 Mo

Extrait

Cécile LebaronUne vie à l’œuvre
Roman
Notre histoire commence un jour, pour ne cesser de
s’écrire, de s’inventer, quels que soient les routes
semblet-il tracées, ou les chemins de traverse pris par surprise,
au cours desquels se dessinent parfois d’improbables
possibles.
Ce récit est celui de différentes traversées dans la Une vie à l’œuvre
vie d’une femme, allant de l’enfance aux voyages, d’un
silence à la parole, de la solitude à l’amour. Trajets de vie
jalonnés d’abord par une intime catastrophe, dépassée Roman
par un travail analytique. Une psychanalyse qui lui permit
notamment de découvrir l’écriture, moyen pour elle de
se constituer dans sa propre langue, de tenir en respect
le chaos intérieur, d’ex-sister.
Ce récit est celui d’une inlassable lutte pour se tenir
au monde, d’une histoire banale et singulière.

Cécile Lebaron a longtemps travaillé comme éducatrice
spécialisée. Une vie à l’œuvre est son premier roman.
ISBN : 978-2-343-00912-4
20,50 €
Une vie à l’œuvre
Cécile Lebaron
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©L’Harmattan,2013
5 7,ruedel’Ecolepolytechnique,75005Paris
http://www.librairieharmattan.com
[e-mail]
[e-mail]
ISBN:978 2 343 00912 4
EAN:97823430091241
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Unevieàl’oeuvre


Écritures
Collection fondée par Maguy Albet


Zen (Claude), Secteur postal 14 200 , 2013.
Danbakli (Yves), Les tribulations orientales du baron de
Castelfigeac, 2013.
Lecocq (Jean Michel), Portrait robot , 2013.
Pons (François Marie), Fils père , 2013.
Carrère (Pascal), De mémoire et de gouache , 2013.
Prével (Jean Marie), La bête du Gévaudan , 2013.
Rode (Jean François), L’enfant projeté, 2013.
Hermans (Anaële), Bananes sauce gombos , 2013.
Jamet (Michel), Joute assassine, 2013.
Tirvaudey (Robert), Paroles en chemin , 2013.
Mahdi (Falih), Dieu ne m’a pas vu , 2013.
Labbé (François), L’Imbécile heureux, 2012.
Le Forestier (Louis), La Vie, la Mort, l’Amour , 2012.
Dini (Yasmina), Soroma (Joseph), L’Amante religieuse,
2012.
Mandon (Bernard), L’Exil à Saigon , 2012.


*
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Ces quinze derniers titres de la collection sont classés par ordre
chronologique en commençant par le plus récent.
La liste complète des parutions, avec une courte présentation
du contenu des ouvrages, peut être consultée
sur le site www.harmattan.fr
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Toutacommencéàl’heureoùlessouvenirssedessinaient
juste en clair obscur sur la toile des pensées, où les choses
traçaient 1 plus 1 sûrement 1 des 1 ombres 1 dans1 la 1 traîne 1 du 1
temps, et teintaient seulement les jours de pigments,
certesdiscretsmaisindélébiles.
C’était au creux d’un soir ordinaire; il n’y en avait pas
eu beaucoup auparavant, j’étais encore à l’aube de ma vie
et mon histoire à ses prémices. Les impressions sur leur
envers, gardaient encore en pointillés les restes du silence
amniotique, et les pensées s’écrivaient tout juste en
minuscules à la surface du corps. Les rêves ne se
projetaient qu’en esquisses balbutiantes, comme la voix,
pas encore fondue dans le moule de la langue. De mon
oreilleinexpérimentéejetouchaislesmotsdeloin,comme
des étrangetés du pays maternel, je les entendais
quelquefois comme des choses, arrimées à nulle part, à
nulcorps.
J’avais peut être déjà risqué mes premiers pas dans le
couloirunpeusombredel’appartement.Lesmainsdema
mère les avaient sûrement accompagnés, et nous avions
pu alors glisser dans les mains l’une de l’autre nos peurs
respectives; les miennes encore teintées d’aurore, les
siennesdéjàbienuséesparletourmentdesesannées. 11
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J’allais avec précaution sur l’ombre portée devant moi,
la confiance dans mes jours pas encore émoussée, me
tenant au rebord des choses qui m’entouraient. Celles ci
empruntaient le brouillon de leur âme à mon imagination
encore informe, et leur bienveillance à mon appréhension
devant le monde qui s’ouvrait devant moi. Elles me
semblaient plus sûres que certains êtres à mes côtés, dont
l’ossature me semblait trop frêle pour résister aux
commotions, même discrètes, que promet l’existence. Il
paraissait manquer quelques mots pour soutenir la
charpente des corps, et les silences rendaient friable la
borduredesjours.
Entre les chutes de rigueur j’avançais de mes pas
chancelants,dictésparmondésiretpeut êtrel’impatience
maternelle qui crispait son visage sur le bas côté de ces
premières tentatives. Avançais je vers un mot, ou