Guy Girard Auteur extrait de livre

Bouchet

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Guy Girard Auteur extrait de livre

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• Publié par: epyfitut
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• Langue: Français

Extrait

Extrait n°2 du livre :

Au fil de l'eau

de

Guy Girard

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Au fil de l’eau…

« Ce n’est pas du sang qui coule dans nos veines,

c’est la rivière de notre enfance… »

M. Sardou

E

magny… En arrivant, avec ma famille, dans ce petit village

des rives de l’Ognon, j’avais découvert l’eau, tout simplement.

Hormis dans les seilles d’eau tiède où nous plongeait ma mère

chaque samedi soir, en commençant par les plus jeunes, nous

n’avions pas, à huit cents mètres d’altitude, un contact très prolongé

avec cet élément naturel. Et je me souviens avoir manifesté la plus

grande frayeur à traverser, la main bien serrée dans celle de ma

mère, le large pont de la République dans la capitale comtoise…

Ma curiosité me poussa très vite aux alentours du moulin vers

le canal peu profond, résurgence de la dérivation de la rivière dans

la turbine. Celle-ci actionnait la grande roue destinée à maintenir en

mouvement tous les rouages, broyeurs et tamis du moulin à farine

panifiable. Parfois de gros rats en provenance des locaux

traversaient le courant. Cela nous incitait à une prudence redoublée

et nous inclinait peu à faire trempette dans ce bras de rivière, certes

poissonneux, mais envah par de longues plantes aquatiques aux

fleurs blanches le printemps venu.

Dans cet abreuvoir naturel, en pente douce, vers la berge

sablonneuse, nos vaches se désaltéraient en partant vers leur pâture

à la sortie du village contre Moncley. Tout près résidait encore un

vieil agriculteur célibataire ou veuf, je ne savais pas, qui travaillait

au ralenti, au pas de son unique cheval dont le joli collier orne

aujourd’hui le vestibule de notre maison.

Pierre Maire, c’était son nom, n’avait aucune famille à

assumer. Aussi prenait-il le temps de pêcher devant chez lui, le soir

au retour des champs, ou durant la journée du dimanche. Lorsque la

rivière se gonflait des pluies abondantes de printemps ou

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d’automne, le canal lui offrait les meilleures prises. J’allais parfois

m’asseoir près de lui sur le parapet qui borde la route. J’observais

minutieusement ses faits et gestes et j’avais, autant que lui, les yeux

rivés sur les trépidations du bouchon ou de la plume à la surface de

l’eau. Le voir retirer, après une courte bataille par ligne interposée,

une perche-soleil multicolore ou une tanche dorée était pour moi,

jeune garçon, un enchantement renouvelé.

Emu par tant d’assiduité il se prit d’amitié pour moi et se mit

en mesure de m’apprendre à pêcher.

Selon ses dires, la première chose à savoir faire était la

confection de la ligne. Un long bambou suffisait en guise de canne à

pêche, pas trop flexible en son sommet pour ne pas amplifier les

mouvements brusques et inexpérimentés du jeune pêcheur… Les

grands saules qui bordent l’Ognon captureraient vite hameçon et

ligne de l’apprenti ! Le fil de nylon devait avoir un diamètre assez

important pour résister aux tractions sur les branches et les troncs

dissimulés au fond de l’eau et se terminer par un bas de ligne plus

fin pour ne pas effrayer le poisson.

J’écrasais entre mes dents, sur le fil de nylon, les grains de

plomb qui m’ont laissé leur goût particulier, acidulé, en bouche.

Pierre m’avait appris à monter moimême les hameçons achetés au

magasin d’articles de pêche du village. Ce commerce faisait aussi

office de salon de coiffure. Là, Thérèse, aimable célibataire

endurcie au menton garni de poils, savait conseiller ses jeunes

clients. Elle leur vendait, pour quelques francs, un permis de pêche

à trois lignes, précieux sésame en carton bleu qui passait parfois

avec nos shorts dans le lave-linge et les rouleaux de l’essoreuse

Hoover. Elle leur montrait toute sa collection de plumes et de

bouchons en les invitant à y choisir les plus rustiques et résistants.

La « filoche » en mailles métalliques complétait l’arsenal des jeunes

marins d’eau douce… Le père de Thérèse, qui nous coupait les

cheveux après avoir, entre chaque client, passé à la flamme et

refroidi, dans la paume de sa main gauche, ciseaux et tondeuses, la

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surveillait, du coin de l’oeil, dans la glace fixée au mur devant le

client, comme on surveille un enfant de sept ans…

Très rapidement, je devins un assez bon pêcheur, eu égard en

tout cas aux faibles sommes dépensées pour le matériel et les

amorces et appâts... Les vertes ablettes, les goujons barbus, les

cabots argentés et les frétillants gardons garnissaient très souvent, à

ma grande fierté au retour de la pêche, ma filoche repliée dans la

main droite. Parfois un hotu, gigantesque à mes yeux, venait tenir

compagnie à ces poissons plus modestes par leur taille et j’étais

heureux de montrer à ma mère et à mes frères et soeurs le fruit de

ma patience… vertu encore sollicitée pour écailler et vider mes

prises !

Le soir, ma mère les roulait dans la farine et les grillait à la

poêle. Les enfants mangeaient les plus petits avec tête et queue en

les croquant sous leurs jeunes dents. Les adultes se dépêtraient avec

les multiples arêtes des brèmes ou des hotus arrosés de jus de citron.

Cette friture dorée a pour moi le goût de l’enfance…

La peur de l’eau m’avait quitté et pourtant je ne savais pas

nager, situation qui n’a pas changé avec le temps… Mon

apprentissage terminé, je me hasardai l’été suivant sur le long

barrage en amont du moulin. C’était un plaisir de pêcher sous le

soleil dans les eaux agitées de la chute. L’eau remontait derrière

mes genoux presque à la hauteur du revers de mon short. Une

brume légère sortie de l’écume vaporeuse irisée par le soleil donnait

à la rivière cet aspect flou des tableaux des maîtres florentins. Les

appâts se trouvaient dans la mousse qui recouvrait d’un tapis

verdoyant le plan incliné du barrage. J’extirpais de leurs minuscules

cocons aquatiques les larves d’éphémères, promesses de pêches

miraculeuses…

Un ami bisontin, Philippe, dont les parents horlogers

possédaient une résidence secondaire au village, m’accompagnait

souvent durant les grandes vacances. Il devait devenir plus tard l’un

des meilleurs pêcheurs du lac Léman et l’inventeur de nombreuses

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mouches et cuillers pour la pêche aux poissons carnivores. Il était

déjà très doué et passionné. Très souvent, lorsque les aprèsmidi

étaient orageux, nous rapportions à la maison plus de deux cents

petites prises. Nous posions sur nos lignes deux ou trois hameçons

en série. Quel plaisir de sentir vibrer dans l’avant-bras les

frétillements des poissons pris aux piège des éphémères et de sortir

de l’eau vive des doublés ou des triplés scintillants !

On ne parlait pas encore ou alors très occasionnellement de

pollution dans les années cinquante et seules les poussières et issues

en provenance du moulin couvraient parfois la surface de la rivière

et troublaient notre pêche en offrant à la gent aquatique une manne

tombée du ciel…

Nous avons ainsi passé plusieurs étés de notre enfance les

pieds dans l’eau et la tête au soleil… sans pour autant atteindre la

taille que nous aurions alors peut-être souhaitée !

Peu à peu la pratique assidue du football et l’organisation de

camps à bicyclette prirent, durant les vacances, la place de la pêche

et je me mis, adolescent, à rêver à d’autres prises moins cruelles et

plus romantiques…

Plus de vingt années s’écoulèrent avant de pouvoir renouer un

contact physique autre que visuel avec la rivière de mon enfance.

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