Un poète solitaire, Mène une vie secrète; Bien à l’abri des regards, Et des tribulations du monde.
Scrutant cette nébuleuse qu’est l’avenir, Il sillonne sans relâche cette ligne sibylline, Point d’orgue…entre le ciel et la terre; Attendant patiemment ce lendemain, Qui ne viendra… sans doute jamais ?
Baignant dans l’ivresse des profondeurs, Sa plume veille et esquisse, Derrière le mur de ses songes, Utopie et égarement…
Maître de l’instant présent, Il égrène tour à tour les heures, Et sombre malgré lui, Dans les délices inextricables… Des saisons anciennes.
Enfance, Adolescence, Et maintes constellations, Tourbillonnent devant son regard ébahi; Lui rappelant avec intensité, Multiples facettes…de son existence.
Mais comme toujours...viens le moment, Où le voyage spirituel s’achève; Pareil à un sablier, il laisse partir, Cet étrange…étranger, Rare et si précieux…qu’est le temps.
Souvenirs d’hier, Comme des amants...passent, Mais ne demeurent jamais; Et si demain n’existe pas ? Aujourd'hui sera pour toujours, Le point de départ, Entre imaginaire... Et tressaillement.