Delonix

Mais il semble que le moment présent nous échappe. Mille évasions par à-coups rapprochés, intempestivement, nous font oublier l’évidence, à savoir qu’un monde nous entoure, habité par des êtres vivants, récalcitrants, essentiels, aussi précieux que nous devrions l’être à nos yeux, et qu’au sein de ce monde, une vie nôtre est menée – mais par qui ? Des buts inconscients nous dictent des gestes impulsifs et vains et sont – fait nouveau – en train de laper goulûment à même les flaques de temps que nous appelons temps libre, et cela aussi nous échappe. Les universitaires parlent de Salut, à propos de l’entreprise de Yves Bonnefoy. Nous ne voyons pas le danger. Mais à la question de savoir ce que nous avons perdu, n’importe quel poème répondrait. A la question de savoir si, étant donné les nœuds d’angoisse et de désir qui nous étouffent, nous survivront à l’heure prochaine, le poème répond. A la question de savoir par où commencer, le poème, inépuisable, répond. A la question de savoir où nous réfugier pour trouver une phrase à lire, à la question cachée dans nos douleurs, à toute question de l’amour, à la question sans réponse, à chaque question qui renonce, chaque poème répond.