Combattant

T.M. Smith, Christelle S.

Description

Le dévouement et l’intelligence ont donné à Blair Cummings une longueur d’avance dans le Bureau. Son travail est accaparant mais gratifiant. Il ne lui laisse pas beaucoup de temps pour une vie amoureuse, même si Blair ne croit pas en l’amour. Fraichement trentenaire, il n’a connu qu’une seule relation à long terme en raison de son incapacité à se consacrer à autre chose qu’à son travail et à sa famille.

Né dans une famille aussi prospère que détestable, Howard Manning Tullor Junior a fui son nom de famille au point de se retrouver dans les bras de Satan lui-même. La liberté a un prix élevé, mais Mannie est prêt à le payer, ce qui le met sur la voie d’un agent du FBI calme et décontracté.

Leur attirance est inattendue et pourtant bienvenue. Blair semble avoir enfin trouvé quelque chose valant la peine de se battre, mais Mannie, toujours hanté par les fantômes du passé, se demande s’il pourra tourner la page. Tous deux travaillent à leur avenir, mais une romance naissante peut-elle survivre lorsque le passé et le présent se heurtent ?

Sujets

• Romance
• Toute la romance
• Gay
• Fiction
• Littérature

Informations

• Publié par: Juno Publishing
• Nombre de lectures: 17
• EAN13: 9782384400270
• Langue: Français

Extrait

Publié par
JUNO PUBLISHING
2, rue Blanche alouette, 95550 Bessancourt
Tel : [phone]
Siret : 819 154 378 00015
Catégorie juridique 9220 Association déclarée
http://juno-publishing.com/
 
 
 
Combattant
Copyright de l’édition française © 2022 Juno Publishing
Copyright de l’édition anglaise © 2019 T.M. Smith
Titre original : Fighter
© 2019 T.M. Smith
Traduit de l’anglais par Christelle S.
Relecture et correction par Valérie Cavaillès-Miss Relect Addict
 
Conception graphique : © Mary Ruth pour Passion Creation
Tout droit réservé. Aucune partie de ce livre, que ce soit sur l’ebook ou le papier, ne peut être reproduite ou transférée d’aucune façon que ce soit ni par aucun moyen, électronique ou physique sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans les endroits où la loi le permet. Cela inclut les photocopies, les enregistrements et tout système de stockage et de retrait d’information. Pour demander une autorisation, et pour toute autre demande d’information, merci de contacter Juno Publishing :
http://juno-publishing.com/
ISBN : 978-2-38440-027-0
Première édition française : janvier 2022
Première édition : juillet 2019
 
Édité en France métropolitaine
 
 
Table des matières
Avertissements
Dédicace
Prologue
Chapitre 1
Chapitre 2
Chapitre 3
Chapitre 4
Chapitre 5
Chapitre 6
Chapitre 7
Chapitre 8
Chapitre 9
Chapitre 10
Chapitre 11
Chapitre 12
Chapitre 13
Chapitre 14
Chapitre 15
Chapitre 16
Chapitre 17
Chapitre 18
Chapitre 19
Chapitre 20
Chapitre 21
Chapitre 22
Chapitre 23
Chapitre 24
Chapitre 25
Chapitre 26
Chapitre 27
Chapitre 28
Chapitre 29
Chapitre 30
Épilogue
À propos de l’Auteur
Résumé

 
 
 
 
Avertissements
 
 
 
 
 
Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les faits décrits ne sont que le produit de l’imagination de l’auteur, ou utilisés de façon fictive. Toute ressemblance avec des personnes ayant réellement existées, vivantes ou décédées, des établissements commerciaux ou des événements ou des lieux ne serait que le fruit d’une coïncidence.
 
Ce livre contient des scènes sexuellement explicites et homoérotiques, une relation MM et un langage adulte, ce qui peut être considéré comme offensant pour certains lecteurs. Il est destiné à la vente et au divertissement pour des adultes seulement, tels que définis par la loi du pays dans lequel vous avez effectué votre achat. Merci de stocker vos fichiers dans un endroit où ils ne seront pas accessibles à des mineurs.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Dédicace
 
 
À la mémoire de Lucian Liam O’Corvi
 
Si je devais partir demain,
Ce ne serait pas un adieu,
Car je t’ai laissé mon cœur,
Alors ne pleure jamais.
L’amour qui est au fond de moi,
T’atteindra des étoiles,
Tu le sentiras venant du ciel,
Et il guérira tes cicatrices .
 
Si je devais partir - Auteur inconnu .
 
 
Combattant
Survivant #3

T.M. Smith
 

 
Prologue
 
MANNIE/JUNIOR
 
 
Été 2008
Le cœur battant la chamade, Junior fouillait dans la petite armoire de la pièce qu’il en était venu à considérer comme sa cellule.
— Où es-tu ?
Ses mains tremblaient et il fit tomber plusieurs chemises de leurs cintres avant de soupirer de soulagement lorsqu’il trouva son sac à dos miteux rangé dans une boîte dans le coin. Fourrageant dans le contenu, il vérifia la poche intérieure avec fermeture éclair et trouva le téléphone portable prépayé et plusieurs centaines de dollars encore bien planqués. Lorsqu’il se pencha pour ramasser les vêtements tombés, il s’effondra sur ses genoux.
— Respire Junior, respire.
Il ferma les yeux et se concentra sur le ralentissement de son pouls qui battait trop rapidement.
— Inspire, expire, inspire, expire, murmura-t-il.
Hyperventiler ne l’aiderait pas vraiment, et il savait que le temps jouait contre lui. Il avait patiemment attendu ces six derniers mois l’opportunité d’échapper aux abus qu’il subissait depuis des années. Connaître les conséquences de son plan – s’il était découvert – n’était plus un facteur de dissuasion. Junior pouvait soit tenter de s’enfuir et se faire attraper, soit rester et continuer à être brisé, battu, et peut-être même tué. Il n’avait pas vraiment le choix.
Il alluma son téléphone et afficha le fil de conversation avec son meilleur ami, Pete, la seule personne avec qui Junior avait gardé le contact quand il s’était enfui de chez lui et avait emménagé avec Bruce. De toute façon, ce n’était pas comme si sa famille l’avait cherché, alors qu’ils aillent se faire voir. Junior s’arrêta, les doigts survolant l’écran, et se demanda si c’était vraiment réel. La télévision n’était autorisée que lorsqu’il la regardait avec Bruce – seulement ce que son amant tyrannique voulait qu’il voie – et les journaux n’étaient jamais apportés dans l’appartement. Mais si sa famille essayait de le retrouver, ne seraient-ils pas capables d’enquêter sur sa disparition et de découvrir où il se trouvait ?
— Non. Arrête, Junior. Tu peux penser à tout ça plus tard. Concentre-toi !
Il y avait deux messages de Petey, le premier demandant s’ils étaient toujours d’accord, le second juste trois mots :
Petey : Où es-tu ?!?!
Les mains tremblantes, il tapa une réponse rapide :
Junior : Dehors dans cinq minutes, je t’appelle dès que la voie est libre.
Junior fut brièvement distrait par la petite voix résonnant dans sa tête.
« Tu n’es rien sans moi. Tu m’entends, Howard ? Rien ! »
Ses épaules s’affaissèrent. Le badinage haineux de Bruce le fit tressaillir et l’homme n’était même pas dans la pièce. Au cours des trois dernières années, l’avocat s’était donné pour mission de trouver de nouvelles façons de torturer Junior. Cela avait-il été un jour de l’amour ? se demandait-il. Probablement pas. Plus probablement, un script non écrit pour un film d’horreur . La violence psychologique et la famine n’étaient que la partie émergée de l’iceberg pour le jeune amant de Bruce Pearson. Dès le début, il avait essayé de dissuader Bruce d’utiliser son vrai prénom, Howard. Mais l’homme l’avait dit avec tellement d’amour et de désir, du moins au début, que Junior s’était surpris à aimer le son de ce nom qui roulait sur la langue de son amant. Assis sur le sol du dressing, sa poitrine se soulevant alors qu’il luttait pour reprendre le contrôle de ses émotions, il se rappela comment son rêve était devenu un cauchemar.
Être le petit-fils d’un des juges les plus puissants de Washington n’avait pas toujours été une bénédiction. Junior avait appris à se défendre contre les brutes qui se moquaient de lui – le petit-fils maigrichon et maladroit du juge sans état d’âme – avant même d’être adolescent.
Alors, quand Bruce l’avait giflé la première fois, Junior avait riposté. L’avocat habituellement apprêté et composé avait alors entrepris de le tabasser. Pour ajouter l’insulte à la blessure, Bruce l’avait banni dans la chambre d’amis, qui était devenue sa cellule, pendant une semaine. Tuan, l’homme de main de Bruce, lui avait rendu visite quelques fois par jour avec un sandwich et de l’eau, lui offrant une claque sur le côté de la tête et le traitant de sale pute en quittant la chambre, fermant la porte derrière lui.
Pourquoi était-il resté si longtemps ? Pourquoi s’était-il laissé abuser mentalement et physiquement ? Être dégradé par un homme qui professait continuellement son amour pour lui dans un souffle… puis jurait de le tuer si jamais il essayait de partir dans le suivant ?
L’horloge comtoise Howard Miller dans le hall d’entrée sonna, le bruit soudain se répercutant sur toutes les surfaces planes de l’appartement, tirant en sursaut Junior de ses pensées. Il avait eu tellement peur qu’il s’était presque pissé dessus. Il détestait cette satanée chose – elle lui rappelait celle, presque identique, qui se trouvait dans la propriété de son grand-père à Seattle.
Expirant un souffle tremblant et clignant des yeux afin de repousser les larmes, il chassa les graines du doute que Bruce avait semées dans son esprit.
Il se leva sur des jambes tremblantes et se fraya rapidement un chemin à travers la pièce, fourrant des vêtements, son chargeur de téléphone et quelques livres dans le sac à dos usé. Il ne put éviter de se regarder dans le miroir lorsqu’il alluma la lumière de la salle de bain, les ampoules fluorescentes rendant les éraflures et les bleus sur son visage incandescents contre sa peau pâle. Il glissa sa brosse à dents et son rasoir électrique dans la poche latérale du sac et actionna l’interrupteur sur le mur, plongeant une fois de plus la pièce dans l’obscurité afin de pouvoir prétendre que le martèlement dans sa tête n’était pas dû au fait que Bruce l’avait cognée contre la tête de lit la veille au soir alors qu’il le prenait par derrière, en proférant des mots d’amour et de haine dans le même souffle.
Se déplaçant rapidement jusqu’à la porte d’entrée, Junior aspira une bouffée d’air et attrapa le loquet, le tournant et retenant sa respiration tandis qu’il jetait un coup d’œil dans le couloir, ne le relâchant que lorsqu’il vit que la voie était libre.
Il se précipita vers l’ascenseur et appuya sur le bouton du hall d’entrée comme un enfant excité, son pouls martelant dans ses oreilles, provoquant un bruit blanc presque assourdissant alors que les chiffres décomptaient atrocement lentement. Une minute, il fixait l’acier noir, essayant de ne pas faire d’hyperventilation, et la minute suivante, il se tenait du mauvais côté des grandes portes vitrées qui promettaient la liberté.
La perspective de la libération dansait dans ses veines comme de l’héroïne, le frisson à la fois terrifiant et exaltant. Certain qu’il n’était qu’à quelques pas de la délivrance, Junior sortit rapidement du bâtiment, prenant un moment pour s’acclimater aux sons ambiants de la ville.
Son cœur faillit bondir hors de sa poitrine lorsqu’une main f