Miss Pissenlit

Andrée Poulin

Description

Vivre avec un proche qui souffre de maladie mentale, c’est loin d’être évident. Surtout quand on est adolescent, qu’on vit dans un bled perdu peuplé de langues de vipères et qu’on est déjà un peu farouche au départ, comme Manouane.
Miss Pissenlit est un petit trésor de sensibilité qui aborde des sujets parfois durs, comme l’intimidation et la schizophrénie, et parfois tendres, comme le premier amour. Un roman fort, percutant, qui met en scène une adolescente sur le point d’exploser mais qui s’accroche à la vie, comme la mauvaise herbe qui pousse dans les interstices du trottoir...
Manouane Denault, 15 ans, a envie de mordre. De frapper. De fracasser. Envie de tout faire sauter. Envie que ça arrête et que la honte disparaisse. Mais personne ne la laisse oublier la Catastrophe qui a mis sa vie sens dessus dessous, il y a quelques années... Bafouée et montrée du doigt, celle qu’on surnomme « la fille de la folle » encaisse, jusqu’à ce qu’elle explose. Réglant ses comptes à coups de graffitis, l’adolescente prend des risques de plus en plus grands et l’étau se resserre dangereusement... Sur son passage, elle rencontrera des gens qui lui ressemblent, des marginaux qui lui apprendront à vivre comme elle l’entend, sans se soucier du regard des autres. Après tout ce qu’elle a enduré, Manouane arrivera-t-elle enfin à faire confiance à l’amitié et, qui sait, à se laisser tenter par l’amour?
Une trousse pédagogique complète (SAÉ), créée par une enseignante de l'UQO et deux conseillers pédagogiques de la Commission scolaire au Coeur-des-Vallées, est disponible gratuitement sur le site suivant:
https://sites.google.com/site/2010cbal/trousse-pedagogique

Sujets

• Juvenilee Fiction

Informations

• Publié par: Québec Amérique
• Date de parution: 08 mai 2012
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782764419809
• Langue: Français

Extrait

Collection dirigée par Marie-Josée Lacharité
De la même auteure chez Québec Amérique Jeunesse

Où sont passés les zippopos ? , coll. Bilbo, 2009.

SÉRIE BABETTE
Les Marionnettes de Babette , coll. Mini-Bilbo, 2008.
Les Petites Couettes de Babette , coll. Mini-Bilbo, 2007.
Les Cacahouettes de Babette , coll. Mini-Bilbo, 2006.

SÉRIE PING
Les Impatiences de Ping , coll. Gulliver, 2005. • Prix littéraire Le Droit 2006 dans la catégorie jeunesse.
Ping-Pong contre Tête-de-Navet , coll. Bilbo, 2003. • Prix littéraire Le Droit 2005 dans la catégorie jeunesse.
La Disparition du bébé chocolat , coll. Gulliver, 2004.

Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada

Poulin, Andrée
Miss Pissenlit
(Titan + ; 88)
Pour les jeunes.
ISBN 978-2-7644-0743-1 (Version imprimée)
ISBN 978-2-7644-1005-9 (PDF)
ISBN 978-2-7644-1980-9 (ePub)
I. Titre. II. Collection : Titan + ; 88.
PS8581.O837M57 2010 jC843’.54 C2010-940147-6
PS9581.O837M57 2010



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Dépôt légal : 1 er trimestre 2010
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© 2010 Éditions Québec Amérique inc.
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ANDRÉE POULIN

QUÉBEC AMÉRIQUE
À ma sœur Martine, à qui je dois tant.
Une mauvaise herbe est une plante dont on n’a pas encore découvert les vertus. Ralph Waldo Emerson
Chapitre 1
Riche et célèbre
Un jour, je serai célèbre. Je donnerai des entrevues à la télévision et j’aurai ma face sur un timbre. Les petites filles diront à leur enseignante : « Quand je serai grande, je veux être comme Manouane Denault. »
Un jour, le pissenlit sera célèbre. Plus apprécié que la rose. Plus admiré que l’orchidée. On le portera à la boutonnière, dans les mariages et les soirées de gala. Le pissenlit se multipliera. On le verra partout : au menu des grands restaurants, en tatouages, en bijoux, en image sur les porte-clés. Il règnera en roi sur les pelouses. De mal-aimé, le pissenlit deviendra bien-aimé.
Un jour, ma Grande Encyclopédie du pissenlit sera publiée. Les gens s’exclameront : « Fascinante cette fleur ! Étonnante cette fille ! » Mon Encyclopédie trônera en tête de la liste des best-sellers. Mon nom fera les manchettes.
Je porterai des verres fumés en tout temps. Les paparazzis me pourchasseront. À l’entrée de Sainte-Cunégonde-du-Cap-Perdu, une énorme pancarte annoncera : V ILLAGE NATAL DE M ANOUANE D ENAULT et le maire Fauchon voudra transformer notre maison en musée.
Mon Encyclopédie sera traduite en trente langues. En mandarin, en italien, même en vietnamien. Vendue à des millions d’exemplaires. Je serai riche. J’habiterai seule et sereine, dans un château en Écosse ou dans un palais planté sur une île exotique. Ma bibliothèque personnelle sera plus grande qu’un terrain de football. Je donnerai une partie de ma fortune aux orphelins africains.
Je sais. Je sais. Je fabule. N’empêche, quand je travaille à ma Grande Encyclopédie du pissenlit, j’oublie tout. La solitude constante. La colère chronique. Même ma plus fidèle ennemie : la honte.
Sac-à-pisse
La rage me ronge. Désir de mordre. De frapper. De fracasser. Je me retiens à deux mains pour ne pas déchiqueter mon oreiller. Pour ne pas lancer mon bol de céréales contre le mur. Pour ne pas planter mon couteau dans la bouteille de ketchup.
Je n’en peux plus de Sainte-Cunégonde-du-Cap-Perdu. De ses habitants hypocrites et crétins.
De ce qu’ils disent ou ne disent pas. De ce qu’ils font ou ne font pas.
Aujourd’hui, c’était au tour de Justine Babin de me tourmenter. J’aurais dû m’y attendre. Son mépris, sa méchanceté, je m’y suis déjà frottée. Alors pourquoi l’ai-je laissée réveiller ma honte ? Attiser ma rage ?
On devrait pourtant se comprendre, Justine et moi. On est abonnées au même club : celui des exclus. On connaît bien les regards qui se détournent, la curiosité morbide, la pitié paternaliste, les moqueries… À force d’avaler cette soupe amère, à force de se faire repousser, Justine a fini par traiter en lépreux tous ceux qui l’entourent. Ce matin, elle m’a choisie pour cible. Et elle ne m’a pas ratée.
Bien sûr, tout ça remonte à ma mère. Chaque attaque, chaque tracasserie qui me tombe dessus est reliée à ma mère. C’est par Clothilde que la honte m’éclabousse. On ne peut s’attendre à rien d’autre avec une mère cinglée-fêlée-toquée.
Il y a quelques jours, Clothilde a eu la brillante idée d’offrir une statue de la Vierge aux Babin. « Il faut lui remonter le moral à cette pauvre fille », a-t-elle dit, avec son habituelle et exaspérante générosité. Ma mère se doutait-elle, sans se l’avouer, que son cadeau risquait d’être mal reçu ? Clothilde gardait-elle un brin de lucidité ? En tout cas, c’est en cachette qu’elle a déposé sa statue sur le perron des Babin.
Le soir même, le père de Justine nous appelait. « Merci, mais, non merci », a-t-il dit à Clothilde. Pouvait-elle venir reprendre sa statue ? Justine n’en voulait pas dans la maison. Ma mère avait promis de passer le lendemain à la première heure.
Mais ce matin, à son réveil, Clothilde s’agitait dans son lit avec 39° C de fièvre. Entre deux quintes de toux, elle m’a suppliée de passer chez les Babin. « Je ne veux pas laisser la Vierge dans une maison où l’on ne veut pas d’elle », a-t-elle déclaré, totalement illogique dans sa logique. Pourquoi l’avait-elle laissée là au départ ?
J’avais envie d’aller chez les Babin autant que de m’aventurer dans une caverne infestée de cobras. Moins je m’approche de Justine Babin, mieux je me porte. Cette fille trop belle et trop cruelle me fait peur. Mais je n’avais pas le choix. Ma mère ne se calmerait pas tant qu’elle n’aurait pas récupéré sa foutue statue.
Il pleuvait. Une pluie d’avril, légère et glacée. Je n’ai pas mis mon imperméable. Exprès. Tant qu’à être misérable, aussi bien l’être jusqu’à l’os. Je me suis traîné les pieds jusqu’au rang voisin, où la maison des Babin se cache derrière une haie de sapins. Une vieille demeure délabrée, avec la peinture qui pèle sur les bardeaux de bois et des volets qui tombent en morceaux. Une maison qui ressemble à ses habitants : morose, tirant vers le tragique.
Une demi-douzaine de ti-culs s’agglutinaient sur le perron des Babin. J’ai reconnu tout de suite la bande à Momo, réputée dans le village pour ses mauvais coups. Je n’ai pas été surprise de les voir là ; ce n’était pas la première fois qu’ils harcelaient Justine. Ce n’est pas parce qu’on est petit qu’on ne peut pas être méchant. Pour y avoir moi-même goûté, je savais à quel point ils avaient l’imagination fertile en matière de cruauté.
Les ti-culs scandaient : « Sac-à-pisse ! Sac-à-pisse ! »
Depuis son accident, Justine Babin urine dans un sac. Une tempête de décembre, une plaque de glace… l’auto des Babin s’est entortillée aut