Blé sur la route

Thierry Doucet, Miro Belzil, Patrice Cazeault

Description

Suite à un spectacle désastreux, ils décident d’accompagner leur jolie voisine (dont ils sont tous les deux secrètement amoureux), Cassandra, dans un voyage sur les routes afin de lui remonter le moral.
En chemin, ils devront échapper à l’emprise d’un petit bum rural, garder leur vieille bagnole en seul morceau, découvrir le mystère des voix que Miro entend dans sa tête, se défendre contre les attaques d’une chauffeuse d’autobus en manque d’émotions fortes, préserver la vie de Thierry (qui mange plusieurs méchantes volées au cours de cette aventure), déjouer les plans d’un trafiquant de drogue, trouver l’amour et former le groupe Blé.
Rien que ça! (et plus encore!)
Le tout à travers de vibrantes réflexions sur l’amitié, la vie et la musique.
Et ce n’est que le premier tome! Wow!

Sujets

• Romans humoristiques
• Nouvelles de genre
• Romans de genre

Informations

• Publié par: Éditions AdA
• Date de parution: 06 mars 2014
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782897336332
• Langue: Français

Extrait

Ce livre est une œuvre de fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les incidents sont soit le produit de l’imagination des auteurs, soit utilisés de manière fictive, et toute ressemblance avec des personnes vivantes ou décédées, à des établissements d’affaires, à des événements ou à des lieux spécifiques n’est que pure coïncidence.

Copyright © 2014 Patrice Cazeault, Miro Belzil et Thierry Doucet
Copyright © 2014 Éditions AdA Inc.
Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite sous quelque forme que ce soit sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans le cas d’une critique littéraire.

Éditeur : François Doucet
Révision linguistique : Féminin pluriel
Correction d’épreuves : Nancy Coulombe, Catherine Vallée-Dumas
Conception de la couverture : Matthieu Fortin
Photo de la couverture : © Maxime Thibodeau
Mise en pages : Sébastien Michaud
ISBN papier 978-2-89733-631-8
ISBN PDF numérique 978-2-89733-632-5
ISBN ePub 978-2-89733-633-2
Première impression : 2014
Dépôt légal : 2014
Bibliothèque et Archives nationales du Québec
Bibliothèque Nationale du Canada

Éditions AdA Inc.
1385, boul. Lionel-Boulet
Varennes, Québec, Canada, J3X 1P7
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Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada
Cazeault, Patrice, 1985-
Blé sur la route
Pour les jeunes de 13 ans et plus.
ISBN 978-2-89733-631-8 (vol. 1)
1. Blé (Groupe musical) - Romans, nouvelles, etc. pour la jeunesse. I. Titre.

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Conversion au format ePub par: www.laburbain.com
Chapitre 1
Fin
T hierry et Miro dans un champ de blé
C’est à la fois le point de départ et le fil d’arrivée de notre histoire. L’auteur n’a pas ménagé ses efforts pour faire plus simple, mais avec ces deux-là, on ne pouvait pas s’attendre à ce que ce soit compréhensible du premier coup.
Le soleil se couche à l’autre bout du champ, l’air plutôt indifférent. Il abandonne cette partie de l’hémisphère et darde déjà le regard par-dessus l’horizon. Il est tout rouge, peut-être essoufflé d’avoir couru toute la journée. De toute façon, Thierry et Miro s’en fichent. Ils n’auront pas trop de la nuit pour réfléchir.
Les épis de blé, d’abord dorés, se teintent d’orange. La chaleur de cette fin du mois de juillet fuit dans le sol, à travers les interstices de la terre labourée. Le temps file. Les têtes fournies des céréales qui bruissent au vent violacent, mauvissent, se colorent de mauve à mesure que le ciel se vide des rayons mourants du soleil. Ni Thierry ni Miro n’ont échangé de mots ou de regards depuis un bon moment. Ils ont tous les deux le visage couvert de suie.
Miro a déposé sa guitare devant lui. De temps en temps, il gratte sa tignasse de la main gauche, puis se ronge un ongle, les yeux perdus sur les cordes usées de son instrument. Thierry, assis juste à côté, se masse les tempes. Il a replié les manches de sa chemise à carreaux et guette l’horizon.
— Miro ?…
— Hum ? répond-il, la lèvre inférieure pincée entre son pouce et son index.
Thierry fronce les sourcils. L’idée qu’il veut exprimer se forme derrière son front plissé.
— Je pense que je suis amoureux.
— Ta gueule avec ça…
Les bras de Miro s’ouvrent tandis qu’il se lève. Dans un grand arc, il fouette les tiges autour de lui.
— C’est la dernière chose dont j’ai envie que tu me parles, en ce moment.
— Non, non, attends ! Tu ne comprends pas. Je suis amoureux, vrai de vrai !
— Si tu me dis que t’es tombé amoureux de moi, j’te sloggue .
Thierry se couvre le visage des mains et retient un gémissement pendant de longues secondes, mais quand aucun poing ne s’abat sur lui, il ose ouvrir un œil.
— C’est pas ça, lui dit-il en se levant à son tour.
En se penchant, il ramasse la guitare de son ami.
— J’crois que je suis amoureux de ce qu’on va faire.
Il lui tend l’instrument et lui offre le sourire qu’il réserve habituellement à ce qu’il y a de plus beau dans la vie (pour Thierry, ça signifie : un chocolat chaud après une tempête de neige, un câlin après un orage violent ou la découverte de photos osées sur le compte Instagram d’une nouvelle flamme).
Son pote contemple la vieille guitare acoustique couverte d’égratignures et fait la moue. Sous les étoiles qui percent déjà le ciel, les deux amis restent immobiles. La brise chatouille les longues tiges de blé. Le champ ondule, en proie à des frissons. De peur, de joie ? De folie ?
Miro attrape le manche de sa guitare sèche et décroche un sourire lui aussi.
— Ouais. Je pense que je sens la même chose que toi. Blé, ça va être de la bombe !
Chapitre 2
La voisine d’en haut *se mord les doigts*
T hierry et Miro vivent ensemble.
Ils habitent un trois et demie à peine plus luxueux qu’une cage à hamster (une cage à hamster avec suffisamment de place sur les murs pour y accrocher des posters de pitounes, quand même), mais ça ne les ennuie pas outre mesure. Ils sont amis depuis la tendre enfance et gardent juste ce qu’il faut de pudeur pour ne pas utiliser la salle de bain en même temps. Sinon, tout le reste passe. Ils peuvent manger dans la même assiette, boire dans le même verre, ronfler dans la même pièce. La rumeur court qu’ils se sont connus en prison dans une vie antérieure. Ils ont déjà pensé recourir à l’hypnose pour confirmer cette théorie, mais ont eu peur de découvrir l’étendue de ce qu’ils partageaient en cellule…
Leur vie commune connaît rarement de remous. Thierry et Miro se distribuent les tâches ménagères selon ce principe fort simple : ils nettoient l’appartement de fond en comble, chacun de son côté, tous les matins du premier du mois, quelques minutes avant que le propriétaire ne vienne encaisser le loyer.
Ce matin, en se fiant à la petite pile de vaisselle naissante sur le comptoir, on peut déterminer que notre histoire commence le 3 ou le 4 juin (quoique cette méthode de datation puisse se révéler trompeuse, car il leur arrive souvent de manger directement au-dessus de l’évier pour éviter de salir les assiettes). Nos héros sont propres, fraîchement rasés et tout à fait prêts à prendre d’assaut la journée qui démarre.
— J’m’emmerde déjà, Miro…, se plaint Thierry en faisant cliqueter sa fourchette dans ses œufs froids.
— Tu vas déprimer encore plus quand tes cours de pop-corn vont recommencer, je te connais.
Miro se penche vers le plat de son ami et attrape une tranche de bacon qui trempe dans le jaune d’œuf. De petites miettes sèches tombent sur la table quand il en croque la moitié.
— Arrête de surnommer mes cours de cinéma mes « cours de pop-corn » ! Est-ce que j’appelle tes études « Maracas avancées » ?
— Hahaha ! Elle est bonne. Maracas…
Il abandonne le morceau de bacon, se lève et contourne la table. Son regard passe sur les instruments accrochés au mur du salon. Un violon, trois guitares, une trompette…
— Maracas…
Les traits de Miro se tendent. Ses joues s’empourprent. Ses mâchoires se serrent.
— Miro… Capote pas. Je disais pas ça pour être méch…
— Non ! l’interrompt le multi-instrumentiste aguerri. Non, c’est super drôle. Des maracas, man . C’est débile.
Dans un mouvement violent, il s’empare de la poivrière sur la table. Miro la secoue quelques fois, les yeux grands ouverts et un peu déments.
— Regarde comme j’ai du talent ! Un virtuose des maracas. Tchick tchick tchick !
Sans crier gare, il braque son bras pour lancer l’ustensile sur Thierry. Comme il s’élance…
Toc-toc-toc ! On frappe à la porte !
La poivrière éclate un peu plus loin sur la gauche, manquant la tête de Thierry de quelques centimètres à peine. Des grains non moulus rebondissent sur le sol dans un concert à faire éternuer n’importe quel grand chef d’orchestre.
— Euh…, fait une voix derrière la porte. Je peux revenir plus tard, si vous voulez.
— C’est Cass ! s’exclame Thierry en faisant de son mieux pour chuch