Le cri de l
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Le cri de l'oiseau moqueur

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Description

Ça commence par un pressentiment. L’oiseau moqueur ne vole plus, il est mort. Et puis les signes se multiplient. Un jour, on prend la route, et on en rencontre un autre, tout aussi paumé. Jim, l’écrivain maudit, et Billy, qui n’a plus rien à perdre, filent droit devant… jusqu’à ce que ça bascule, forcément…

Sujets

Informations

Publié par
Date de parution 10 décembre 2011
Nombre de lectures 515
EAN13 9782363150585
Langue Français

Informations légales : prix de location à la page 0,002€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Exrait

LE CRI DE L'OISEAU MOQUEUR
Sébastien Ayreault
ISBN 978-2-36315-145-2

Décembre 2011
Storylab Editions
30 rue Lamarck, 75018 Paris
www.storylab.fr
Les ditions StoryLab proposent des fictions et des documents d'actualit lire en moins d'une heure sur smartphones, tablettes et liseuses. Des formats courts et in dits pour un nouveau plaisir de lire.
Table des mati res

LE CRI DE L'OISEAU MOQUEUR
Dan
Le vélo
Dan
Billy
Dan
Hillary
Jim
Biographie
Dans la m me collection
LE CRI DE L'OISEAU MOQUEUR
Dan

Nuit du 20 au 21 décembre 2012.

Je me réveille en sursaut, la bouche sèche, yeux grands ouverts dans la demi-obscurité. Si j’ai rêvé, je ne m’en souviens pas. Aucune image, aussi floue soit-elle, n’arrive à se former dans mon esprit. Je laisse tomber l’exercice, me dégage des draps en silence et rejoins les toilettes. M’assieds. Aucun homme ne pisse droit. Aucun. La couverture d’un vieux Time, sur le porte-magazine, me dit « The science of optimism ». Sur un fond bleu, on y voit une cervelle humaine formée de quatre cases. Dans chacune des cases, il y a des mots, des phrases. Comme : « I will live to 100 » ou encore « Look on the bright side ». Je m’égoutte, me relève. Dans la cuisine, l’horloge du micro-ondes affiche 3 heures 32. Par la fenêtre, l’ombre des arbres qui se tordent en silence. Demi-lune, feuilles mortes. J’ouvre un placard, chope un verre, me penche à la fontaine. Eau glacée. Gorge, œsophage, estomac. Pas souvenir d’un mois de décembre aussi chaud. À croire que tout se déglingue, que les tigres se rapprochent, que la terre s’ouvre quelque part.

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