Entre l'eau douce et la mer, édition de luxe

Louise Tremblay-D'Essiambre

Description

Une édition luxueuse de l’un des premiers romans de Louise Tremblay d’Essiambre! Celle qui domine les palmarès des meilleures ventes québécoises avec ses fascinantes séries, des fameuses Sœurs Deblois (300 000 exemplaires vendus) à Une simple histoire d’amour (120 000) nous plonge ici dans une magnifique histoire d’amour, d’espoir et de transformation.
Ce roman tout en tendresse et en émotions raconte le voyage de Catherine vers elle-même, vers celle qu’elle souhaite devenir. Car cette femme silencieuse, la douce épouse, la tendre mère, vit dans l'ombre et rêve d'absolu. Son univers, peuplé par Robert et les enfants, s’apparente à un lac paisible, prévisible, sans houle. Puis un voyage à la mer – tumultueuse, infinie et bordée de récifs escarpés – vient tout bouleverser, tout changer. Car près de l’océan, il y a Madeleine, l’amie de toujours, et surtout Étienne…
Un récit dans lequel beaucoup de femmes qui, comme Catherine, désirent briser un silence trop longtemps contenu, se reconnaîtront. Un roman d’espérance et de métamorphose où l’on assiste au triomphe de l’amour.

Informations

• Publié par: Guy Saint-Jean Editeur
• Date de parution: 27 juin 2019
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782897587437
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 2 Mo

Extrait

Guy Saint-Jean Éditeur
4490, rue Garand
Laval (Québec) Canada H7L 5Z6
450 663-1777
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saint-jeanediteur.com
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Données de catalogage avant publication disponibles à Bibliothèque et Archives nationales du Québec et à Bibliothèque et Archives Canada
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Gouvernement du Québec – Programme de crédit d’impôt pour l’édition de livres – Gestion SODEC
© Guy Saint-Jean Éditeur inc., 1994, pour l’édition originale.
© Guy Saint-Jean Éditeur inc., 2019, pour cette nouvelle édition.
Conception graphique et mise en pages : Christiane Séguin
Illustration de la page couverture : Toile peinte par Louise Tremblay d’Essiambre, Le voyage de Catherine .
Dépôt légal – Bibliothèque et Archives nationales du Québec, Bibliothèque et Archives Canada, 2019
ISBN : 978-2-89758-742-0
ISBN EPUB : 978-2-89758-743-7
ISBN PDF : 978-2-89758-744-4
Tous droits de traduction et d’adaptation réservés. Toute reproduction d’un extrait de ce livre, par quelque procédé que ce soit, est strictement interdite sans l’autorisation écrite de l’éditeur. Toute reproduction ou exploitation d’un extrait du fichier EPUB ou PDF de ce livre autre qu’un téléchargement légal constitue une infraction au droit d’auteur et est passible de poursuites légales ou civiles pouvant entraîner des pénalités ou le paiement de dommages et intérêts.
Imprimé et relié au Canada 1 re impression, juin 2019 Guy Saint-Jean Éditeur est membre de l’Association nationale des éditeurs de livres (ANEL).

À mon mari, avec tout l’amour du monde…
Note de l’auteur
Laissez-vous habiter par les images qui l’envahissent, belles ou laides, d’amour ou de haine. Comme un album de photos qu’elle feuilletterait tranquillement avec vous. C’est une femme toute simple, ni très belle, ni parfaite, ni très riche. Sa vie pourrait être la mienne comme la vôtre. Rejoignons ensemble l’émotion d’une femme qui se rappelle, imagination et mémoire confondues. Oui, je vous invite à suivre Catherine, ou Robert, ou Madeleine dans l’histoire de leur vie. Une vie qui ne chante que l’amour, au fond. Même si certains couplets sont parfois bêtes à pleurer.
« Notre liberté commence là où se termine celle des autres… »
Jean-Paul Sartre
Catherine
1
L e soleil n’est pas encore levé. Seule une lueur rougeâtre souligne l’horizon embué de sommeil et de vapeurs de rêve. Du lac monte la réplique flétrie d’une lune moribonde. Les maisons renfrognées se recroquevillent entre les pins gris et s’enveloppent d’une écharpe de brume pour prolonger de quelques heures l’illusion de la nuit. Volets clos et cheminées éteintes, elles boudent le chant des oiseaux qui égrènent quelques notes pour convier l’astre du jour à leurs agapes d’automne. Seuls les sous-bois, que la noirceur n’endort jamais tout à fait, s’animent du changement de la garde entre les hiboux et les écureuils. Craquements secs, hululements assourdis, quelques cris… Doucement, en prenant tout son temps, le jour étire ses premières clartés.
Nous sommes à cet instant précis où le veilleur de nuit n’a plus rien à veiller et le gardien de jour encore rien à garder. Les moteurs sont éteints, et les beuveries cuvent leur vin. Seul le clapotis de l’eau entre le quai et la chaloupe est un gargouillis tolérable, un murmure discret qui ne rompt en rien la délicatesse du moment où Catherine se complaît.
Elle ne saurait dire ce qui l’a éveillée, encore moins ce qui l’a poussée à se lever, elle que la nuit a toujours effrayée.
Elle se revoit enfant, blottie contre son père qui expliquait les secrets de la nuit avec ses cris, ses bruits et toute sa vie mystérieuse qui existe, même si on ne la voit pas. Elle entend encore son rire d’enfant devant ses craintes résolues et elle ressent toujours cette chaleur existant entre son père et elle. C’est probablement pour cela que Catherine est sortie de la maison en courant, dévalant la pente d’herbe éclaboussée de rosée. Le sable de leur petite plage lui a bien égratigné la plante des pieds, mais c’était presque douceur.
La barque mollement amarrée semblait n’attendre qu’elle.
Alors, silencieusement, confondant le bruit des rames à celui du frôlement de la vague, elle a gagné le large, traçant un sillon aussi fin que le glissement d’un moustique. Une rayure qu’elle regarde s’allonger derrière elle, griffant la transparence cireuse de l’onde.
Elle ne s’arrêtera qu’au milieu du lac.
Un vieux coussin et une couverture trouée lui font le plus doux des hamacs, et ainsi enveloppée, Catherine se laisse bercer par le faible roulis de l’eau.
L’aube est maintenant translucide. De cette clarté laiteuse conçue du mariage subtil de toutes les couleurs sans qu’aucune ne soit réellement présente. Catherine se sent légère. Elle respire profondément, et l’air encore piquant de ses fraîcheurs nocturnes la fait frissonner. Elle ramène frileusement les pans de la couverture sur ses épaules et les croise étroitement sur sa poitrine.
« Que c’est beau ! » songe-t-elle en soulevant la tête.
Tout à coup, elle prend conscience que le ciel a pâli, qu’il se dilue, se barbouille d’un restant d’arc-en-ciel. Il a maintenant l’opalescence d’un glacier, le mirage d’une pierre de lune. Comme les billes qu’elle collectionnait, enfant.
« À la création du monde, tout l’univers devait avoir cette transparence onirique », pense-t-elle encore. « Le regard de Dieu se pose un instant sur son œuvre, la caresse respectueusement pendant qu’elle baigne encore dans cet état d’inconscience, entre rêve et réalité. »
À cette pensée, Catherine se rassoit franchement, en retenant un rire.
« Oh là là ! Cette aura me porte sûrement au délire, moi qui ne crois ni à Dieu ni au diable. Pourtant… Pourtant, oui, j’aurais envie de dire que l’air a des senteurs d’apocalypse. Comme si le monde, en se débarrassant de son manteau de noirceur, se jetait tout entier dans un bain de jouvence pour en ressortir vivifié, rafraîchi, purifié des turpitudes de la veille… Oh ! Si je pouvais, moi aussi, fermer les yeux et les rouvrir sur une vie neuve, intacte, libérée de sa routine essoufflée ! Mais, attention ! Voilà, que je divague encore. D’où me viennent ces folles et grandes idées face à un simple lever de soleil ? Décidément, je n’aurai jamais d’aptitude pour la métaphysique. »
Pourtant, malgré cette constatation amère, Catherine se sent l’âme philosophe et le cœur poète. Elle aime cette sensation de rêve éveillé dans un décor qu’elle a inventé, juste pour son bonheur. Elle se plaît à imaginer qu’elle est un morceau d’aurore, ose croire que, sans elle, l’aube de cette nouvelle journée ne serait plus exactement la même. Mais qui n’a jamais eu cette prétention de se croire indispensable ? Catherine pousse un long soupir de bien-être et de contentement. Elle a coutume de dire qu’il ne faut jamais repousser le rêve, car au bout du compte, ce sera peut-être lui qui finira par se refuser à nous.
Et comme elle trouve bon de goûter, à grandes coulées d’air frais, ces quelques minutes de solitude volées à son sommeil !
« Il y a longtemps que je ne me suis pas sentie aussi bien », pense-t-elle en se recouchant lentement au fond de la barque. « Comme si j’étais exactement là où je dois être, nécessaire à l’éveil de cette journée. Grotesque ! » ricane-t-elle intérieurement.
L’ironie sonne faux. Elle se contredit aussitôt.
« Mais non, après tout, ce n’est pas grotesque ! Démesuré peut-être, mais pas ridicule. Chacun a droit à ses chimères ! Alors qu’importe si les miennes sont dans la foulée d’un Don Quichotte ? En garde, moulins à vent… Qu’importe au monde entier, puisque mes croisades ne débordent jamais les frontières de ma pensée ? »
Bref revirement de l’esprit, Catherine se dit que c’est dommage. Puis, aussitôt, elle se ravise, femme d’indécision mais aussi de sagesse. Elle n’est pas née Jeanne d’Arc, mais uniquement Catherine Girard, dite maintenant Lefrançois.
— Et puis, merde, rajoute-t-elle à mi-voix. Comme le dirait Robert, je divague…
Le soleil vient de sauter à pieds joints sur la ligne d’horizon. Avec indiscrétion, il précise les arbres, dessine les recoins de la berge, souligne la silhouette des habitations et allume des paillettes aveuglantes sur le lac. Du bout d’un rayon, il imprime sa marque tiède sur le front de Catherine. Elle se redresse en soupira