Guide de lieux inexistants

José Maria Paz Gago

Description

Ce nouveau recueil de poésie de José Maria Paz Gago approfondit son univers poétique personnel où les scénographies se construisent à travers l'éducation imaginaire et littéraire, amoureuse ou érotique, festive et presque toujours joyeuse.ŠBasilio R. Canada, président du PEN Club d'Espagne

Sujets

• Harmattan Littérature
• Imaginaire
• Érotisme
• Poésie
• Littérature

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 mai 2011
• Nombre de lectures: 57
• EAN13: 9782296808652
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 1 Mo

Extrait

Guide de lieux inexistants
Accent tonique –Poésie
Collection dirigée par Nicole Barrière


Maquette de la couverture
Nicole Barrière


Illustration de la couverture


Couverture : Photographie d’Enrique Fuentes. Modèle Ana Milena Olaya.
Photo de José Maria Paz Gago : Silvia Jiménez Martínez.
José María Paz Gago


Guide de lieux inexistants


Traduit de l’espagnol
par Jeanne Marie Titre
Titre original : Guia de lugares inexistentes , de José Maria Paz Gago. Première édition Pigmalion Edypro, S.L. Bravo Murillo, 123, 3° Izda. 28020 Madrid, Espagne. ©José Maria Paz Gago 2011.
Pour la traduction française ©Jeanne Marie 2011. Tous droits réservés.



© L’Harmattan, 2011
5-7, rue de l’Ecole-Polytechnique, 75005 Paris

Fabrication numérique : Socprest, 2012
Ouvrage numérisé avec le soutien du Centre National du Livre

http://www.librairieharmattan.com
[e-mail]
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ISBN : 978-2-296-54942-5
EAN : 9782296549425
1

CECI N’EST PAS PARIS {1}
I l n’est pas le mien
le Paris
des prospectus
publicitaires.
Cette ville
envahie
d’essaims
voraces
qui regardent tout
à travers un dispositif,
sans pellicule
et sans âme.

Je ne me retrouve pas
dans cette tour
de fers
géodésiques,
spectre métallique
illuminé
à toute heure
du jour et de la nuit,
comme un arbre
de Noël
transplanté
à contretemps.

Ce n’est pas la mienne
cette ville-promotion
des agences
de voyages
pour un week-end
tout compris ,
même le bonheur
arrosé
au champagne
dans les salles
interminables
d’un éternel musée
regardé
aveuglément.

Mon Paris,
c’est le Paris
des estampes
anciennes,
des pierres usées,
érodées
par les siècles
et les livres
d’occasion,
accessibles
au lecteur compulsif,

errant
par ces berges fluviales
toujours à la chasse
de titres étranges
et inconnus
et parfaitement
inutiles.

Ce Paris
irréel,
fantasmatique,
peuplé de peintres
post-bohémiens,
et de cadavres
cultissimes
pourrissant
avec une adresse nécrophile
sur les tables blanches
de ces cafés-cimetière.

Victor Hugo
se promenant
avec ses enfants,
qui s’ébattent
sans but
dans les allées

ombragées
du Jardin du Luxembourg
tandis que leur auguste père
rêve
de légendes
que jamais
il ne nous racontera.

Balzac
en pantoufles
et de mauvaise humeur
capturant
un fragment
impossible
de vie quotidienne,
de cette absurde
tragicomédie
parisienne.

Et Flaubert,
qui vient d’arriver
de sa province,
accompagné
d’une amante
imaginaire,
faisant voler
en éclats
la solide
consistance
du récit.
Le Paris
des artistes
qui n’existe pas
qui n’a jamais existé.
Ce n’est rien
qu’une entéléchie
de roman
où vivent
et ne meurent pas
les bohémiens
d’un autre temps,
ivres
de gloire
et de nostalgie.

Rimbaud
et Mallarmé,
maquillant
leurs femmes illusoires,
assis
dans un café sélect
de bourgeois
bien-pensants
prêts
à faire
la révolution
à deux heures de l’après-midi,
parce que Verlaine
n’est pas encore
ivre.

Marcel
soupirant
de demeure en demeure
pour un petit marquis
amouraché
et moribond
ou peut-être
admirant
en secret
madame Swann
vêtue
pour l’occasion
de sa robe de chambre
en soie de Chine.

Et Perec
jouant
aux voyelles
pour recomposer
le casse-tête
possible
de ces boulevards
qui continuent
à nous enivrer
avec la fantaisie
suicidaire
de leurs mansardes
opulentes
et mystérieuses.
P aris n’est plus le même
Déjà le soleil ne brille plus
dans son ciel transparent,