Le papillon blanc, l'ellébore noir

Jean-Yves Lenoir

Description

Un papillon blanc volette de mot en mot, de phrase en phrase, amoureux de l'écriture et de la langue française. Quel est-il, ce papillon blanc ? Est-il le poète lui-même, qui parcourt la ville les mains rassemblées formant une aumônière, comme pour conserver un objet précieux, et que les enfants appellent le "vieux dingue" ?

Sujets

• Poésie
• Littérature
• Harmattan Littérature

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 février 2011
• Nombre de lectures: 51
• EAN13: 9782336273310
• Langue: Français

Extrait

Sommaire
Du même auteur Page de Copyright Page de titre Le papillon blanc Les pivoines La goutte de sang La gypsophile Les tulipes Les noyers Les trois fleurs Le sureau Le papillon Maacki Le lilas L’aurore L’ancolie sauvage Les arums, les ficaires, le ruisseau L’ellébore noir La chenille Le coquelicot Le papillon blanc
Du même auteur
Poésie
Les petits riens , Éditions Flammes Vives, 1993.
Fenaisons , Éditions Flammes Vives, 1996.
La prèle , Éditions La Nouvelle Pléiade, 1998.
La boîte à musique , poèmes en prose, Éditions La Nouvelle Pléiade, 1999.
Je , Éditions La Nouvelle Pléiade, 2006.
Nouvelles
Je vous aime, petites gens des dimanches d’hiver , Éditions La Nouvelle Pléiade, 2007.
Poupée de maïs , Éditions L’Harmattan, collection Écritures, mars 2009.
Que contient-elle, votre cassette, Monsieur Harpagon ? Les Éditions du Valet de Cœur, février 2010.
Dialogues avec une araignée, conte, Éditions L’Harmattan, collection Écritures, mars 2010.
Théâtre
L’horloge parlante, L’allumette , deux pièces de théâtre, Éditions La Nouvelle Pléiade, 2001.
© L’HARMATTAN, 2011
5-7, rue de l’École-Polytechnique ; 75005 Paris http://www.librairieharmattan.com [e-mail] [e-mail]
9782296138575
EAN : 9782296138575
Le papillon blanc, l'ellébore noir

Jean-Yves Lenoir
Le papillon blanc
S ur l’aile d’un papillon blanc, j’écris :
« Je t’aime, Marie. »
J’écris encore :
« Je t’aime, Marie. »
Ainsi les papillons blancs :
« Je t’aime, Marie. »
Chaque jour je tente de glisser un papillon blanc dans la boîte à lettres de ta grand-mère, mais le volet de la boîte à lettres ne pivote plus et la boîte est un coffre-fort qui rouille sous les pluies.
Les pluies, si abondantes, dévalent le coteau, charrient la terre ; et la terre bloque la grille en fer forgé. J’escalade la grille, je traverse le jardin jusqu’à la porte d’entrée de la maison de ta grand-mère.
Dans la châsse ronde que forment mes mains jointes, je conserve le papillon blanc. Entrera-t-il dans la maison ?
La porte n’a plus de clef. La serrure détache un œil malveillant.
Moi, je glisse l’œil à l’intérieur de mes doigts entre écartés :
« Je t’aime, Marie. »
Chaque nuit, une à une les ardoises tombent. À mes pieds de petits galets bleus tout plats, qui feraient de si beaux ricochets sur l’Indre près du Moulin Péré, jonchent le sol. La charpente est affaissée, elle troue le premier étage.
On me dit que seule des quatre murs la façade est debout, comme une tranche de pain grillé ; qu’il me suffit de la contourner pour découvrir, laissant apparaître des fragments de lattes du parquet et des carreaux de carrelage brisés, les herbes hautes et les matricaires rampantes.
Mais non, Marie ! Tu sais bien que, derrière la maison, dans la lumière d’automne, un grand voile blanc de mariée est étendu sur le jardin et que les ailes des papillons blancs s’en détachent par milliers, puisque, sur chacun d’eux, j’ai écrit :
« Je t’aime, Marie. »

L es doigts lacés. Les mains rassemblées, dessinant à l’angle droit des poignets une sorte de bourse, comment l’appeler autrement : une aumônière, une escarcelle ?
Du coup, et parce qu’il tenait cette escarcelle très haut, étroitement serrée contre sa poitrine, il semblait que son corps s’inclinait vers l’avant à la manière d’une herbe folle qui fléchit au moindre souffle.
Ainsi marchait-il chaque jour. Chaque matin. À l’heure où les femmes font leurs courses de midi. Sur le boulevard. Sur l’avenue. D’une allure mesurée de vieil homme, tout son être tellement appliqué à ne rien modifier de l’agencement de ses doigts et de ses mains qu’à chacun des pas on aurait dit que ses jambes ne pouvaient se plier, qu’elles entraînaient avec elles une partie du sol.
Était-il en prière ? Ou plutôt transportait-il un objet précieux, fragile, je songeai d’abord à un objet de culte, une hostie consacrée destinée à un malade ? Non ! Qu’il descendît ou qu’il montât l’avenue, jamais il ne se séparait de l’objet et j’en étais arrivé à imaginer qu’il transportait un être vivant. Mais lequel ?
Tout de même ! Il y avait en cet homme, qui parcourait le centre de la ville avec ses doigts lacés, ses mains rassemblées formant une escarcelle, quelque chose d’insolite, et les enfants de l’école qui l’appelaient « le vieux dingue » l’avaient souvent bousculé dans l’espoir de le voir ouvrir les mains pour prévenir une chute ; ou bien l’invectivaient :
— Il y a quoi, là, dans tes mains ?
Vainement.
À la fin de l’été, je ne vis plus le vieil homme.
Je remarquai seulement qu’un papillon blanc — vous savez une de ces petites piérides humbles et simples —, chaque matin venait se poser sur une branche de tilleul, juste à la hauteur du muret qui longe le cimetière Saint Jean au centre de la ville. Toujours la même branche, le même tilleul.
Sur les ailes du papillon blanc, à l’encre de Chine, était écrit : « Je t’aime, Marie ».

M aisonnette à Villaines les Rochers, en Touraine. La petite fille fait cadeau d’un brin d’herbe au garçon. Le garçon demande :
— Qu’est-ce ?
— Une herbe ! répond la petite fille. Je l’ai plantée dans un pot de brique, elle fleurira, pour toi elle fleurira.
Le garçon pose le pot de brique dans la chambre près du lit. Et l’herbe grandit. Puis, un matin, elle fleurit d’un papillon.
Oui. Un petit papillon blanc aux ailes de farine apparaît à l’extrémité de l’herbe. Il apparaît chaque matin. S’envole, voyage longuement au cours de la journée et le soir revient, plie ses ailes, disparaît dans le creux de l’herbe.
Le garçon constate que le chiffre 2 est l’image d’une herbe sous le vent. Il compte donc 22222 jours, écrit sur les ailes du papillon : « Je t’aime, Marie », et meurt.
Marie, au terme de ces 22222 jours, meurt à son tour.
C’est, me direz-vous, une histoire d’amour ordinaire.

Mais un papillon qui fleurit à l’extrémité de la tige d’une herbe dans un pot de brique, et fleurit encore après le décès des deux amants, est-ce bien une histoire ordinaire ?
Les voisins s’alarment. Ils avertissent les habitants du hameau. Et du village. Le village connaît bientôt que depuis 22222 jours un petit papillon blanc fleurit chaque matin sur un brin d’herbe dans un pot de brique. On fait venir les notables du canton, puis ceux de la ville de Tours. La Région est alertée, la Préfecture saisie, le ministère de l’Intérieur détache un haut fonctionnaire, tandis que des experts botanistes, entomologistes et minéralogistes se transportent jusqu’à la maison, où il examinent tour à tour la plante, le lépidoptère et la pierre du pot de brique.
Et promulguent un décret :
— Brûler le pot de brique et le brin d’herbe. Procéder à cette destruction par le feu dans le plein d’une nuit afin que le papillon se trouve également calciné à l’intérieur de l’herbe.
Mais la formulation « à l’intérieur de l’herbe » oppose spécialistes de la plante et défenseurs du papillon.
Qui peut en effet affirmer que l’insecte est réellement « à l’intérieur de l’herbe » ? Peut-il — l’insecte — réduire sa taille à une tête d’épingle ? Ne sommes-nous pas simplement en présence d’une espèce d’herbe inconnue, dont le papillon n’est qu’inflorescence ? S’agit-il d’une métamorphose ? Ou bien d’un phénomène inquiétant de métempsycose ?
On met le feu à la maison entière. La plante et le pot de brique refusent de brûler.
On les jette